Le mie finestre

San Valentino con Vinicius de Moraes

2012-02-14T09:09:00.001-08:00

SONETTO DELL'AMORE TOTALE
(traduzione di Giuseppe Ungaretti)

Ti amo tanto, amore mio… non canta
II cuore umano con più verità…
Amo tè come amico e come amante
In una sempre diversa realtà.

Ti amo affine, di calmo amore pronto,
E da oltre ti amo, presente in nostalgia.
Ti amo, insomma, con grande libertà
Dentro l’eterno ed in ogni momento.

Come ama l’animale ti amo semplicemente,
D’amore privo di mistero e privo di virtù
Con un desiderio massiccio e permanente.

E di amarti talmente e di frequente,
Un giorno nel corpo tuo di repente
Avrò da morire di amare più che uno possa.

La cultura in Banca

2012-02-14T03:31:00.000-08:00

Giovedì 16 febbraio, alle ore 17.30, presso la sede diBanco di Napoli in Piazza Sant'Oronzo a Lecce, si terrà la presentazione delromanzo "Gli occhi di mia figlia" (Lupo Editore/edizioni aNordest) diVittoria Coppola. Dialogherà insieme all’autrice e all’editore DomenicoSaponaro. Sono previsti interventi musicali a cura di Elena Borlizzi. Il libro,eletto libro dell’anno 2011 dal sondaggio del Tg1, verrà presentato nellaprestigiosa sede dell’istituto di credito, in una modalità del tutto ineditache prevede l’invito dei propri clienti, in particolare giovani. Questa apertura straordinaria al pubblicovuole rappresentare la volontà del Banco di premiare chi ha svolto un lavoromeritevole nel campo della cultura.

Il Coordinatore del Mercato Lecce, Giuseppe DeLorenzo, ha accolto subito l’invito di dedicare un giorno a un libro, perclienti, dipendenti e tutti coloro che vorranno prendere parte all’evento:“Vittoria Coppola è un giovane talento, ci è subito piaciuta l’idea direstituire al territorio stesso in termini di visibilità e accoglienza unadelle sue migliori espressioni; non escludiamo che questa possa essere la primatappa di una serie di eventi simili dedicati non solo alla scrittura, maall’arte e alle espressioni più importanti di questa terra”.

La Banca per un giorno diventa un luogo dovedepositare interessi culturali e prelevare emozioni, sentimenti, storie. Comesostiene il direttore della filiale, Piero Luigi Balena, questo è anche un modoper riconoscere la vocazione alla qualità e al risultato della piccola e mediaimpresa, categoria alla quale appartengono, come Lupo Editore, la maggior partedelle realtà che operano sul tessuto economico e sociale del Salento, “andarein banca, quindi, non soltanto per effettuare investimenti, prelievi oprestiti, ma anche per accrescere il capitale culturale e umano della propriapersona”. Per l’occasione l’evento sarà ripreso anche dalla Web Tv del GruppoIntesa San Paolo e poi diffuso nelle filiali di tutta Italia.

VITTORIACOPPOLA

Vittoria Coppola ha 26 anni, vive aTaviano (Le). È laureata in Lingue e Letterature Straniere, ComunicazioneLinguistica Interculturale (Università del Salento, luglio 2010).
Attualmente lavora come receptionist presso un albergo di Gallipoli (Le).

Vittoria Coppola racconta di sé e delsuo lavoro "È un lavoro che mi piace molto in quanto mi 'immerge' nellarealtà turistica, che trovo stimolante e fondamentale per il nostro bellissimoterritorio salentino.

La passione assoluta che muove le miegiornate è la scrittura. Lo scopo che mi prefiggo nel momento in cui inizio ariempire pagine di parole e sentimenti, è quello di emozionare, regalando a chimi privilegia 'leggendomi' attimi personalissimi di evasione dalla realtà, maanche, perché no, arricchimento della stessa. Confido sempre nella bellezza deisentimenti e perciò, quando qualcuno reputa banale il parlare d’amore, io sorrido,e vado avanti per la mia strada."

Ingresso libero

Info: www.lupoeditore.com

Facebook: http://www.facebook.com/pages/Gli-occhi-di-mia-figlia-Vittoria-Coppola-Lupo-Editore-Edizioni-A-nordest/225482307546233

“GLI OCCHI DI MIA FIGLIA”, Vittoria Coppola, 12 €, Isbn: 9788896742600

Greenwitch Village Ice Tea di Costanza De Cillia (Youcanprint, Tricase)

2012-02-14T03:29:00.001-08:00

“La poesia è morta, ed io ne stoancora scrivendo.”. Qui il cuore non c’entra nulla, anzi … se non ci fossesarebbe una sofferenza in meno! “Greenwitch Village Ice Tea” il nuovo lavoropoetico di Costanza De Cillia, non ha mezzi termini: o si odia o si ama, senzase e senza ma! Lei, poetessa e sacerdotessa che ama giocare con le invenzionidell’ignoto, prende per mano il Caos e lo trasforma in Caso, trasforma isentimenti vili in oro purissimo, gioca con l’Amore e la Morte, sorride agli angeli,diventa complice dei reietti … perché questa poetessa che sa quanto fangoricopre i fiori più belli, vuole essere poetessa, vuole lavorare la parola e leimmagini che essa evoca per fare il passo più lungo della gamba e addiritturadiventare veggente. Questa poetessa sa e lo dice con quanto fiato ha in gola,che la strada è lunga e impervia, e che le sofferenze sono enormi, a volteinsostenibili, ma … sa, in cuor suo che bisogna essere forti, che bisognaessere consapevoli di essere nati poeti , e vati, e che talvolta per spiccareil volo occorre rinnegare anche se stessi e l’altra metà del cielo!

Cromie d’inganni e finzioni. Live Performance di Paola Scialpi

2012-02-13T04:07:00.000-08:00

Dopo l’incontro con Franco Ungaro e il suo viaggio nella “Lecce sbarocca”, e dopo l’incontro con il performer e scrittore Francesco Pasca, continuano le attività culturali di “Cafè” a Veglie, in Via Italia Nuova 24 per il mese di febbraio. La rassegna dal titolo “Bookatini … in maschera!” continua la sua programmazione il giorno 15 febbraio 2012 a partire dalle ore 21,00. L’appuntamento dal titolo “Cromie d’inganni e finzioni” vedrà la performance pittorica live dell’artista Paola Scialpi, che creerà per l’occasione dei percorsi pittorico/informali ispirati alla maschera di Arlecchino. L’artista leccese ha scelto proprio Arlecchino come nume ispiratore della serata, per delle peculiarità proprie della maschera che l’avvicinano al mondo inquieto e straordinario della pittura e della creazione estetica. La maschera di Arlecchino, ha origini molto più antiche del 1500. In effetti il personaggio pare legato fortemente ad un entità singolare: nel XII secolo Orderico Vitale nella sua Historia Ecclesiastica scrive di una familia “Herlechini” (un corteo di anime) guidata da questo Arlecchino, un’entità spirituale gigantesca, oppure si può ricordare l'Alichino (nome molto simile al nostro Arlecchino) dantesco che appare nell'Inferno come capo di una schiatta diabolica. L’impeto “diabolico” dell’Arte rivive dunque nelle irriverenze e nella folle e diabolica giocosità di Arlecchino.

Paola Scialpi, artista salentina, ha esposto nella sua carriera nelle più importanti gallerie d’Italia: dallo Studio D’Ars di Milano alla Galleria d’Arte La Scaletta di Matera. A livello internazionale ha esposto negli Emirati Arabi Uniti presso lo Shariah Art Contemporary Museum, e a New York presso la Broadway Gallery. Autrice di saggi sull’intercultura, sue opere appaiono su diverse edizioni dell’Art Diary di Flash Art, e di recente è stata inserita nel catalogo curato da Luciano Caramel per Giorgio Mondadori dal titolo “Mille Artisti a Palazzo”. Attualmente dirige l’Overeco Academy e Workshop.

Un’eco di voci e risate di Serena Simoncini (Youcanprint, Tricase)

2012-02-13T04:06:00.000-08:00

15 anni di aneddoti legatiall’applicazione delle Tecnologie nella scuola secondaria di 1° grado. SerenaSimoncini, nata a Firenze il 22 Agosto 1951, ha insegnato Matematica e Scienze presso la Scuola Secondariadi 1° grado “Mazzini-Gamerra” di Livorno; attualmente svolge per il MIURincarichi di tutor ed esperta formatrice nell’area scientifica e delleinnovazioni tecnologiche. Scrive e gestisce corsi on line per bambini, ragazzie docenti.

Il linguaggio prima delle parole di Lynne Murray e Liz Andrews (collana Manuali, Mattioli1885)

2012-02-12T09:26:00.001-08:00

Perché alcuni bambini piangono più di altri? Qual è la tecnica migliore per aiutare il neonato a prendere sonno? E i giochi per divertirsi insieme? Ogni bambino è una creatura unica e straordinaria, con i propri gusti e con la propria particolare sensibilità. Imparare a comprenderlo fin dalla nascita, cogliendo ogni aspetto della sua esperienza, è sicuramente il modo migliore per prendersi cura di lui. Questo libro, frutto dell’esperienza di due professioniste del settore, è molto di più di un semplice manuale illustrato: accompagnati da un testo semplice e da tanti utili consigli, dei veri e propri racconti per immagini catturano tutti i segreti di un rapporto molto speciale, per imparare a capirsi ancor prima delle parole...

Lynne Murray è Professore di Psicologia dello Sviluppo all’Università di Reading, e Honorary Senior Fellow al Dipartimento di Psichiatria all’Università di Cambridge. Liz Andrews ha lavorato al NHS per più di 20 anni e dal 1996 al 2000 come ricercatore Health Visitor nell’Unità

L’America Latina tra sviluppo, dipendenza e diritti umani di Marta Vignola (Besa editrice)

2012-02-12T04:28:00.000-08:00

Per ricostruire la genealogia dell’attualità era opportuno partire dal Cile come case study. La necessità di ripercorrere la biografia cilena nasce dalla possibilità di osservare l’attuale crisi neoliberista globale da lontano, fin dal suo esordio. Il Cile è stato il primo Paese a sperimentare sul corpo sociale il fallimento delle teorie friedmaniane e a sopportare una duplice forma di impunità: quella legata alla violazione dei diritti umani commessi dallo Stato terrorista del dittatore Augusto Pinochet e quella legata alle conseguenze delle politiche neoliberiste.

Finora il continente latinoamericano è stato raramente considerato un possibile terreno di studio rispetto alle strategie politiche, economiche e sociali che sono state messe in campo tanto dagli attori istituzionali quanto dalla società civile, nonostante proprio nel cortile di casa nord americano la stessa crisi che sta attraversando oggi l’occidente sia passata quasi un decennio fa.

La crisi capitalista e i processi di globalizzazione nel continente desaparecido si sono trasformati in una opportunità di ridisegnare una forma di economia e di politica non finalizzata alla massimalizzazione del profitto ma alla produzione di un’etica sociale alternativa a quella del mercato.

Movimento Nazionale Imprese Recuperate, Indigeni, Piqueteros, Organizzazioni per i Diritti Umani, questo è lo specchio dove potremmo guardare, questo è ciò che il dopo neoliberismo ha prodotto, in parte, nella società latinoamericana. E lo potremmo fare iniziando anche a immaginare una decolonizzazione del pensiero, per imparare dal sud attraverso una epistemologia del sud. Un sud (o meglio una molteplicità di sud) non inteso come area geografica ma come metafora dei dominati e degli oppressi, come luogo in cui le conseguenze della globalizzazione sono state pagate in termini di povertà, arretratezza e sfruttamento. Un sud che però oggi è in grado di rovesciare un canone economico, politico, sociale ed epistemologico e ripartire verso forme di sviluppo indipendenti e autonome.

Marta Vignola si occupa da anni di tematiche relative alla tutela dei diritti umani con particolare riguardo all’America Latina oltre che di temi relativi alla sociologia politica e al diritto internazionale. Tra le sue pubblicazioni: A national way to international justice? International courts vs. national proceedings in Critical Review of Social and Juridical Sciences, Universidad Complutense de Madrid, n. 24, 2009; Situazione giuridica delle minoranze indigene in Cile in I diritti dei popoli indigeni, a cura di F. Marcelli, Aracne editrice, Roma 2009; Quale diritto nell’era della globalizzazione in Diritti dell’uomo – Cronache e battaglie (Organo dell’Unione Forense per la tutela dei diritti dell’uomo), n. 2, Roma 2008.

DELLE NUVOLE - Poesie di Mariella Bettarini (LaRecherche.it). Con una nota introduttiva dell’autrice

2012-02-11T11:35:00.000-08:00

“cavalle mie - strepitose nuvole / che non abbisognate d'unghie / né d’unghie né di zoccoli / né di zoccoli o cielo / perché un girovagabondo galoppo / voi prenda”

Ho ideato questa breve raccolta - che via via lentamente si è andata componendo - spinta da ciò che spinge e muove da sempre il fare poetico: l’osservazione, la constatazione di ciò che esiste, la contemplazione, lo stupore, e poi la lunga dimenticanza e ancora l’osservazione, la meraviglia, il rapporto cangiante fra ciò che appare e ciò che - di quanto appare - non si conosce, ossia l’ignoto, l’inconoscibile e via via, circolarmente ma anche spiralicamente. Non dissimile, credo, nella sua origine, la passione dello scienziato, del biologo, del chimico, del botanico, dell’astronomo. […]

(Dalla nota introduttiva dell’autrice)

Mariella Bettarini è nata nel 1942 a Firenze, dove vive e lavora. Ha insegnato per venticinque anni nelle scuole elementari. Dagli anni Sessanta ha collaborato a più di centocinquanta fra giornali e riviste con scritti di critica e sui rapporti tra letteratura e società. Nel 1973 ha fondato il quadrimestrale di poesia “Salvo imprevisti”, che nel 1993 ha preso il titolo de “L’area di Broca”, semestrale di letteratura e conoscenza. Dal 1984, con Gabriella Maleti, cura le Edizioni Gazebo.

Dal 1966 ha pubblicato una trentina tra libri e plaquettes di poesia (tra cui si ricordano l’auto-antologia Tra lustri ed oltre, Poesie vegetali, Delle nuvole, Asimmetria, Zia Vera – infanzia, Per mano d’un Guillotin qualunque, Haiku di maggio, Nursia, con G. Maleti; La scelta – la sorte, ecc.) otto di narrativa (tra gli altri: Psycographia, Amorosa persona, La testa invasa, Il libro degli avverbi), oltre a due volumi di saggi: Felice di essere (scritti sulla condizione della donna e la sessualità) e, con Silvia Batisti, Chi è il poeta? (interviste a 33 poeti). È presente con prefazioni ed interventi critici in volumi di poesia, antologie e saggi. Negli anni Settanta ha tradotto (su rivista e in volume) scritti di Simone Weil. Assieme ai genitori di Alice Sturiale ha curato Il libro di Alice (Polistampa, 1996; indi Rizzoli 1997; ristampe nella BUR) tradotto in varie lingue. Nel 2003 e nel 2004 Amelia Sucapane ed Alessia Orsini hanno discusso una tesi dal titolo “L’opera poetica di Mariella Bettarini” rispettivamente presso l’Università “La Sapienza” di Roma (relatrice Biancamaria Frabotta) e quella di Chieti (relatore Giancarlo Quiriconi). Nel 2008, con Gazebo Libri, ha pubblicato una autoantologia del suo lavoro poetico, dal titolo A parole – in immagini (1963-2007). Nel 2010, con laRecherche.it, ha pubblicato l’eBook Poesie per mia madre, Elda Zupo, liberamente scaricabile al seguente indirizzo:

www.ebook-larecherche.it/ebook.asp?Id=43

Perduta tra il gusto di vivere e il vivere per il gusto

2011-01-03T09:28:00.000-08:00

E’ così che mi sento. Una specie di gradevole smarrimento che non mi permette di dare una definizione al mio permanente stato d’animo. Non che sia effettivamente importante trovare una definizione. Trattasi forse di una questione di sensi, cosa a cui sono molto attenta. Infatti tra i cinque sensi che Dio mi ha dato, sono due quelli che più spiccano: il palato e l’olfatto. Sin da quando ero piccola mi hanno segnato tutte le età, ogni evento importante, ed i luoghi e le persone che ci hanno partecipato.

Immagino quindi che per segnare la vita delle persone e avvicinarle a noi sia sufficiente legarle ad uno dei sensi. E’ quello che cerco di fare poiché avverto la necessità di lasciare buoni ricordi a chiunque mi conosca. E pazienza se non ci riesco sempre! Probabilmente pochi si ricorderanno di me ma, alla fine, non dimenticheranno, ad esempio, la mia torta al cioccolato. Una vecchia ricetta usata da mia madre che si è trasformata nel mio cavallo di battaglia dei dolci. Semplicemente una conquista del palato. Eppure, come diceva una zia molto amata, nulla ha più sapore ed è più gustoso di un bel piatto preparato con tanto amore e tanta voglia di far gradire. Concludo che non sarà l’ingrediente buono in assoluto, e cioè, il cioccolato, a rendere la torta tanto appetibile, ma la mia voglia incommensurabile di gradire.

Ho degli amici che attendono i nostri incontri intorno alla mia tavola come un evento dal quale non possono esimersi né mancare. Il solo rimandare per subentrati altri impegni gli rendono malinconici, ma non per molto. Sanno che gli attendo con la porta aperta e il piatto pronto, fumante, ad emanare odori che aprono le narici e il cuore allo stesso tempo.

Insieme a me dimenticano diete e restrizioni per affondare i denti in consistenze morbide o croccanti che compensano qualunque attesa, scoprendo gusti e sapori che saranno abbinati, più in là, al mio sorriso, alla mia gioia di aver fatto cosa gradita, di averli ricevuti con le braccia aperte.

Tra un boccone e l’altro poi, stanno a sentire i miei racconti e avvertono il mio interesse per le loro vite, il mio entusiasmo per i loro progressi e il mio disappunto per il tempo tiranno, che me li porta via alla fine della serata, rimandando il piacere di stare insieme ad un tempo che nessuno di noi sa quando sarà.

Si dice che siamo ciò che mangiamo. Veniamo creati da ciò che ci ha dato nutrimento. Cresciamo nutrendoci e moriamo soltanto quando il corpo non ha più bisogno di essere nutrito né di esistere. E’ naturale quindi cercare nel semplice gesto del nutrimento un piacere che invoca la continuità della nutrizione negli anni, magari anche senza troppi danni.

Fortunatamente possiamo vantare una crescita sociale e spirituale tale da non dover ricorrere alla caccia per sfamarci. E dopo aver scoperto la scrittura, l’uomo ha scoperto di poter nutrire anche il cervello.

Io so di aver bisogno di nutrirmi anche di libri, oltre che di buon cibo. Per me il piacere è tale e quale. Leggere un bel libro è come gustare una buona pietanza. La lettura mi trasporta nei luoghi che vedo tra le righe, tra le persone che sento parlare sulle pagine, e mi fa assaggiare e gustare ciò che sentono i personaggi. Mi amalgamo alle parole, condivido i pensieri e li porto con me nei giorni. Mica sempre, ma in alcune volte quanto ho letto finirà per ripetersi nel mio quotidiano.

All’alba di questo nuovo anno - dal quale non pretendo nulla in particolare, se non il poter continuare a gustare le cose buone della vita assieme alle persone con cui posso condividere lo stesso principio - ho con me soltanto una certezza: che è necessario, sì, nutrire la mente per saper nutrire il corpo, ma fatto ciò, serve aprirsi al gusto di vivere intensamente, assaporando ogni momento come si assapora un cibo, indagando sulle spezie e sui particolari ingredienti che lo costituiscono. Magari non gradiremo tutti, esattamente come non gradiamo i fatti che avvengono, le persone che incontriamo o che perdiamo, ma senza provare ogni cosa non sapremo mai se le nostre scelte sono state giuste o meno.

Così il vivere diventa un gusto se, nella ricerca di cosa veramente ci rende felici, proviamo piacere nelle cose più semplici, nella gioia di assistere ad un tramonto, nello stupore di un bambino che vede una farfalla in volo, nel piacere di toccare il pane caldo appena sfornato, piuttosto che bere una bella tazza di caffè con un amico che non vediamo da molto.

Ecco che trovo così il giusto equilibrio sul mio dilemma iniziale: gusto di vivere e il vivere per il gusto. Non sono affatto perduta, perché faccio passare tutto dal piacere. Per me e per gli altri.

Felice 2011!

RISVEGLIO

2010-12-12T14:26:00.000-08:00

"…Io mio cuore brasiliano

Cammina di fianco, zoppica, inclinato

Da nord al sud della vita

È il cammino più ricercato

Quando è notte e la vita silenzia

Apro nel petto tre occhi al cielo

Nasco dalla luce che nasce il giorno…"

- Coração Brasileiro - Celso Adolfo (paroliere di Milton Nascimento)

Oggi è cominciato il mio risveglio. Mi è venuto il desiderio di riprendere a leggere e a scrivere. Dopo alcuni mesi di grande indifferenza, ritorna il mio interesse per la vita. La mia vita. Quella fatta di scrittura.

Non ho mai smesso del tutto ma, ultimamente, ho dedicato poco impegno e sono rimasta indifferente ad ogni stimolo, aspettando che questa tristezza interiore se ne andasse.

Mio padre non avrebbe approvato questa mia forma di tacere. Era frequente farsi creditore delle mie parole. Non sopportava il silenzio. Quando passavano due settimane e non si vedeva recapitare nulla, prendeva la cornetta in mano e faceva il mio numero per chiedermi perché non gli avevo scritto. Lui preferiva la parola scritta rispetto a quella parlata. Lo rivedo ancora tenere per mano un libro, un quotidiano oppure una penna. E se prendeva la penna si fermava per ore, chinato su un foglio di carta sottile, facendola scivolare leggera assieme ai suoi pensieri, fino ad occupare l’ultimo spazio in bianco disponibile. Rimaneva sempre qualcos’altro da dire. Al suo destinatario faceva scaturire quel desiderio di proseguire la lettura, quindi era normale che la missiva di risposta partisse con urgenza.

Quell’ entusiasmo per la parola, di qualunque forma fosse, doveva essere condiviso. Per forza. I suoi rapporti con le persone nascevano appunto da una condivisione. La conseguenza della sua lettura, del suo ragionamento maturato da quella lettura, doveva sfociare in un dialogo con qualcuno. E trovandosi concorde sull’argomento, ecco che talvolta nasceva una bella amicizia, oppure si perpetuava un bel momento tra lui e qualcun altro, o ancora tra lui e me.

E’ normale che rifacendomi a questi ricordi io sia arrivata a capire che nel mio DNA esiste la stessa necessità di dedicarmi alla parola, di condividere e di continuare i miei rapporti umani facendo come mio padre.

Non saranno capolavori, non ho pretese di questo genere. L’importante è che non si fermi questa corrente che mi ha fatto sopravvivere fino ad ora. La corrente che trascina le mie parole come un mare di emozioni e di sentimenti. Mi auguro un annegamento generale, con tanta gioia e molta voglia di vivere.

UOMINI

2010-11-19T10:31:00.000-08:00

PER QUELLI CHE CI SONO,

PER QUELLI CHE NON CI SONO PIU'

PER QUELLI NON SARANNO MAI

Sono una che legge Vanity Fair, quando capita. Senza essere assidua, guardo cosa offre la copertina e poi porto a casa. Mi piace e m’ispira. E leggendo ho scoperto che oggi è la giornata internazionale degli Uomini. Curioso, no? Victoria Cabello, attrice e presentatrice, è stata invitata a scrivere sul periodico e si è molto stupita, come lo sono io, che il 19 novembre sia la data destinata a questa festa.

Ecco perché mi trovo anch’io a scrivere, riguardo questo argomento che non mi sarei aspettata, ma che avevo in mente già da qualche giorno. Da che se n’è andato un altro vero Uomo, che mi manca tanto.

Noi donne abbiamo un bagaglio culturale riguardo il sesso maschile che è pieno di etichette, in base al nostro vissuto, in base a quanto abbiamo saputo e imparato. Ogni esperienza vale per attribuire un voto agli uomini, da quando sono bambini fino a che diventano vecchi decrepiti, e lo facciamo con molto pudore. Tale bagaglio alla fine ci rappresenta in tutto e per tutto. Segna le nostre vite e, quello che siamo diventate è frutto di quanto abbiamo imparato degli, con e sugli uomini.

Le donne sono etichettate molto di più. Veniamo da una vecchia guerra che percorre tutti i tempi e avanza ancora, inesorabile, segnandoci, tante volte in male, ma anche in bene.

Io ho avuto un padre duro, molto rigido e attaccato alle sue radici. Lo ricordo che non accettava le lacrime, ma non disdegnava le botte. Vivevamo in una società ultra maschilista, dove la donna era considerata una proprietà. Ho sofferto molto per la sua ottusità che vedeva il male ovunque, mentre io cercavo di controbattere con argomenti che lui non era all’altezza di accettare. In fondo non riusciva a dirmi che non avevo ragione, ma certo non mi dava nessuna vinta. Pensavo che facesse così perché ero femmina. Capitava di incontrare altri padri, di cugine, di amiche, ed erano così diversi dal mio. Volevo anche per me quel ragionare convincente che non serve più gridare per farsi capire, né alzare le mani per farsi ubbidire. Da grande ho capito che il suo atteggiamento intransigente era solo dovuto al fatto che voleva contraddistinguersi da tutti gli altri uomini e servirmi da guida.

Invece ho un cugino, creato in una famiglia di padre padrone, che ha avuto cinque figli, di cui solo uno maschio, il penultimo. Bisognava educarlo in maniera diversa, altrimenti non si sarebbe accorto di essere l'unico. E quel poveretto, all’età di due anni non poteva piangere, perché si sentiva urlare dietro: - “ Non devi piangere! Sei un maschio e i maschi non piangono!” – Dio mio, quella frase mi sconvolgeva enormemente. E l’ho sentita svariatissime volte, da altre persone. Spesso parlavo di questo con mio padre e lui non era dello stesso parere. Anzi, aveva il pianto facile, si emozionava come un bambino e lo faceva con tranquillità, serenamente, certo di poter essere compreso da chi gli stava affianco in quel momento. Ecco il mio punto di partenza, il primo vero uomo che ho conosciuto era molto intelligente, forte e duro ma sapeva anche piangere, mostrare le sue emozioni sino alla fine. Da qui era scontato che io cercassi un compagno simile, come fanno tutte le figlie.

Nell’età dei grandi innamoramenti ho conosciuto tanti ragazzi, ma erano sempre quelli di grande personalità che attiravano la mia attenzione. Io mi innamoravo del loro essere forti, del loro dimostrare un grande carattere e un’apparenza sui generis. Non volevo il belloccio di turno, ma quello che sapesse parlare e che dicesse cose coerenti. Volevo uno unico, originale, diverso da tutti gli altri. Quante poesie ho scritto in quel periodo, lo sa solo chi mi è stata vicina. Scrivevo perché soffrivo dell’assenza di questo ipotetico dio uomo, che non arrivava mai. E quelli che c’erano erano sempre irraggiungibili.

Tutto il resto, intorno a me, era solo debolezza, figure tutte uguali, stampate per gli anni goderecci dell’inizio della decade di ottanta. C’erano anche i tipi selvaggi, ancora con l’idea maschilista che la donna deve rimanere a casa mentre l’uomo va a caccia. Che tristezza! C’era quello che parlava troppo, quello troppo malizioso e pieno di testosterone, quello figlio di mammà, quello ignorante… Quindi per un po’ di tempo mi sono sentita veramente sola ed esclusa dal mondo delle belle coppie. Dicevo spesso a mia madre che sarei rimasta single.

Poi il cambio di rotta definitiva. Mi capitò uno che parlava poco, molto coerente, dolcissimo e pieno di attenzioni. Roba da favola. Pensavo che non potesse essere vero che capitasse proprio a me, ma è andata così. Il contrasto assoluto con tutto quello che avevo visto e desiderato in tutti i miei anni. Non era mica un guerriero, né uno spadaccino. Definirlo non saprei e forse è meglio che non lo faccia, per non metterlo in imbarazzo. Fatto sta che lo avevo forgiato nella mia mente, tale e quale, con qualche eccezione nel carattere, ma che vuoi? L’ho preso e l’ho portato a casa così, perché era già troppo. Un uomo vero non ti può capitare due volte nella vita.

E così ho passato i miei ultimi ventisei anni. Ogni tanto mi guardo intorno, forse sono ancora incredula di percorrere questo cammino. E’ tutto in salita perché la strada degli uomini veri è molto ardua. A volte mi sento trascinata, più che coinvolta, senza nessun’altra possibilità, ma se guardo dietro vedo l’abisso, quindi non rinuncio per nulla al mondo. E cammino al suo fianco certa che vale sempre la pena.

Ho conosciuto pochi altri veri uomini, ma uno in particolare, a modo suo, mi ha fatto sentire voluta bene riuscendo ad essere, contemporaneamente, un punto di riferimento. Dopo mio padre nessun altro aveva questo potere. L’ho visto scomparire dalla sua figura di uomo molto attempato e rassicurante qual’era, consumandosi lentamente come una candela. E’ stato presente a tutti gli eventi più importanti segnando la mia vita con i suoi sguardi dolci e affettuosi. Ho sofferto prima ancora che se n’andasse perché sapevo quanto mi sarebbe mancato. E chissà per quanto tempo ancora ne risentirò. Un modo orribile per capire la parola estinto. Uomini così sono sicuramente in estinzione, letteralmente.

In un mondo come quello attuale, dove le apparenze e il potere sono valori assoluti irrinunciabili; dove sia uomini che donne lottano per stare ai vertici di vette senza senso e non riescono a capire il valore del camminare assieme; in questo mondo pieno di tesori e di risorse che svendiamo e disprezziamo, ignari delle nostre colpe di umani ingrati e speculatori, non ci resta che festeggiare. Siamo rimasti pagani e trogloditi con il dono di creare la tecnologia. E’ naturale quindi che, dopo la festa della mamma, del papà, del bambino, dei nonni, della donna (quanto la odio!!!), festeggiamo pure quella degli uomini. Meglio non immaginare in che modo il business s’interesserà dell’argomento.

Quale esclamazione di auguri dobbiamo usare in questo caso? Basterà dire “Auguri, uomini”?

La connesione tra l'ozio e l'essenziale

2010-10-14T11:31:00.000-07:00

Quante volte, mentre ci occupiamo del nostro lavoro quotidiano, qualunque esso sia, abbiamo osservato fuori dalla finestra e ci siamo accorti della bella giornata che c’è?

Il cielo azzurro, nemmeno una nuvola, e il sole che illumina quanto si possa vedere intorno. Hai solo voglia di mollare ciò che stai facendo e uscire per godere di quell’aria. Se capita che sia inverno, ancora meglio. Camminare e sentire il vento freddo che batte sul viso è una delle sensazioni più belle, per me. Non penso a nulla perché il pensiero è concentrato solo su quella sensazione. In quel momento è inevitabile non provare gratitudine per la vita che è stata così generosa di cose belle, perché posso notare ogni particolare della natura e non devo fare assolutamente nulla. Basta guardare. Qualsiasi altra cosa io faccia è del tutto inutile. Il mondo è già perfetto così!

Ecco che l’osservazione della natura, degli esseri viventi, potrebbe essere identificata da qualcuno come un momento di puro ozio. Solo chi non ha nulla da fare può permettersi di fermarsi e restare a guardare il mondo che lo circonda. E noi, che siamo abitanti permanenti del pianeta terra, che viviamo nel secolo XXI, che ci battiamo per l’ecologia, che contrastiamo l’individuo che getta la carta per strada o che rovina un bosco con i rifiuti di un picnic, che compriamo elettrodomestici di “classe AAA”, che stiamo attenti alle onde magnetiche e ai cibi “no OGM”, che facciamo la raccolta differenziata e risparmiamo sulle bollette del telefono. Noi che abbiamo le agende piene di impegni – con gli altri – ma dove non constano i nostri desideri. Noi che facciamo le file agli uffici tanto quanto al panificio e perdiamo la pazienza perché andiamo sempre di fretta. Noi che non possiamo perdere tempo e non abbiamo mai del tempo per noi. In verità noi siamo abituati all’etica del “prima il dovere poi il piacere”. Non ci concediamo l’ozio perché non fa parte del programma di una persona che lavora. E' l'etica moderna dell'uomo occidentale.

La natura allora non ha etica? La troviamo esattamente nelle stesse stagioni che viviamo, e vive con noi dal germoglio alla fioritura, dai frutti sino alle foglie secche dell’autunno, completando il ciclo della vita senza darsi pensieri, senza affannarsi, semplicemente vivendo. E vive lo stesso talvolta non fiorendo né dando frutti perché anche la natura a volte si dà una pausa, forse riflette, se il terreno non è buono, se c’è stata molta o poca pioggia, forse ozia. E non sa neanche di farlo. Fa solo quanto per lei è essenziale.

Per l’uomo occidentale invece che cos’è essenziale?

Essenziale dovrebbe essere come avvertire il vuoto. Il vuoto della fame ad esempio. E’ quanto fa desiderare il mangiare. L’essenziale quindi è quello di cui non si può fare a meno, che porta ad essere ansiosi di riempire quel vuoto.

Immagino che, per l’uomo di oggi, l’essenziale sia l’agenda degli impegni, il cellulare che prenda in ogni angolo, arrivare in tempo per non prendere il traffico, essere i primi ad entrare e uscire dall’aereo, i primi in tutte le situazioni: dal prendere il caffè al bar ad essere ricevuti dal dottore di base. Così non ci sono vuoti da riempire. Possiamo dire di avere una vita piena. Vita?

Io dico quanto dice Rubem Alves, il mio scrittore preferito, che mi ricorda che il vero vuoto è quello delle braccia, che fa desiderare un abbraccio, o quello di una persona, che fa sentire la sua mancanza. E dice ancora a proposito di ozio: “Solo chi ha fatto pace con la propria vita e non si è dimenticato dei propri desideri si può concedere le delizie della contemplazione”. E così non sentirsi in colpa, aggiungo.

E concludo con una citazione di Cecília Meireles, poetessa brasiliana degli anni venti, che comprendeva molto bene i rapporti tra l’effimero e l’eterno. Ho cercato di tradurre e dare un senso. Bisogna leggere piano e con molta calma:

“NELLE ALI DI UNA FARFALLA

Nel mistero dell’infinito

si equilibra il pianeta.

E, nel pianeta, un giardino,

e, nel giardino, un’aiuola;

nell’aiuola una violetta,

e, su di essa, un giorno intero.

Tra il pianeta e l’infinito,

l’ala di una farfalla”.

E' dai tempi di Nerone che nulla cambia...

2010-10-02T13:48:00.000-07:00

3 OTTOBRE 2010

Tra poche ore si deciderà, al cinquanta per cento, il destino del popolo brasiliano.

Più di 130 milioni di persone in tutto il paese voteranno per la Camera con il sistema proporzionale, per il Senato con sistema maggioritario e per la Presidenza con il sistema maggioritario a doppio turno. Quindi, con ogni probabilità si ritornerà alle urne fra un mese, per decidere, tra chissà chi sarà il nuovo Presidente della Repubblica Federativa del Brasile,

Dopo 8 anni di governo Lula (due mandati di 4 anni), il suo partito (PT- partito dei lavoratori) punta sulla candidata Dilma Rousseff, di origini bulgare, che l’ha coadiuvato nell’ultimo mandato come ministro capo della Casa Civile, vale a dire, una sorta di primo ministro. Prima di questo incarico, ha lavorato come Ministro dell’Energie, e prima ancora, come segretaria dello stesso ministero.

La sua ascesa vanta un passato come economista resoluta e pratica che, riconosciuta per i suoi meriti tecnici e gestionali nelle aree economiche, ha scavalcato varie figure maschili nelle cariche dirigenziali sin dai suoi esordi nel governo dello Stato di Rio Grande do Sul.

Dal momento che ha avanzato la propria candidatura, appoggiata dall’attuale presidente, la stampa nazionale ha questionato pubblicamente il suo passato, poiché una legge molto nota impone che le cariche politiche siano date solo a persone di indubbia onestà, comprovata da una immacolata fedina penale e che, a sua volta, dev’essere messa a conoscenza di tutti gli elettori. In barba alla nostra legge sulla privacy, giustamente.

Poco conta però, lo sforzo della classe giornalistica, ampiamente appoggiata dalla classe intellettuale e colta – appena il 20 per cento della popolazione brasiliana -. Innumerevoli pubblicazioni della scheda giudiziaria della signora Dilma hanno collaborato a rendere noto il suo lato oscuro di personaggio pericoloso e subdolo, attiva partecipante nei movimenti politici rivoluzionari e alla lotta armata ai tempi della dittatura militare degli anni settanta (è stata autrice di retate e torture) condannata a sei anni di prigione. Risollevata da un decreto di estinzione del regime militare agli inizi degli anni ottanta conosciuto come AI5, compie solo 2 anni e qualche mese e si trasferisce nel sud del paese dove costruisce una nuova vita e, anno dopo anno, arriverà finalmente al fianco di Luiz Inácio da Silva, presidente della Repubblica del Brasile, eletto già a ottobre del 2002 e rieletto nell’ottobre del 2006.

Al grande pubblico è nota per essere una donna dura che non guarda in faccia a nessuno. Assieme ad un equipe di economisti ha realizzato il progetto Fame Zero e Borsa Famiglia, carte vincenti che hanno rivoluzionato la condizione di miseria del paese, sollevando l’immagine del presidente in carica e conquistando così, a priori, tutto l’elettorato brasiliano e il suo futuro come candidata presidenziale.

Nonostante i vari scandali in cui si è trovata, tra i quali vari episodi di corruzione, viene da Lula indicata come persona di competenza e di polso per governare il paese.

Uno degli ultimi gesti per definire la strategia di Lula per queste elezioni è stato un decreto, firmato dallo stesso alla fine del 2009. Inizialmente il decreto è stato presentato come un Programma Nazionale per i Diritti Umani, ma altro non è che uno strumento che condurrebbe il paese ad una “dittatura mitigata”, come viene chiamata dai giornalisti. Composto di 73 pagine, è stato elaborato da 17 ministeri e prevede l’elaborazione di 27 leggi correlate al tema appunto dei diritti umani (resta sapere di chi), tra le quali una che concederebbe agli invasori di terre il possesso immediato, annullando qualsiasi diritto dei veri proprietari. E’ prevista anche una legge per evitare tutti i simboli religiosi, un’altra per stabilire una commissione di controllo dei contenuti giornalistici, una per stabilire l’imposto sulle grandi fortune, una per la prostituzione che dà diritti lavorativi e fornisce un libretto di lavoro, e una che disconosce l’orrore causato dai guerriglieri politici ai tempi dei regime militare, che così scamperebbero alla prigionia o ad un possibile giudizio penale.

Tra poche ore si deciderà tra un 13, un 43, un 45, un 50 e così via. Sono i numeri dei candidati presidenziali. Solo una semplice decina facile da digitare in un piccolo marchingegno, dietro ad un separè. Per le altre cariche politiche alla Camera e al Senato, sono sempre una serie di numeri che man mano crescono. Solo numeri da ricordare.

Al popolo la decisione del futuro del paese. Com’è giusto che sia.

Mai come ora però, è in gioco un’intera nazione che potrebbe avere un destino così crudele da portare con sé l’intero occidente. L’America Latina ritornerebbe così ai famelici anni settanta, tra “desaparecidos” e potenti governanti, intenti a dominare l’esteso territorio, ancora e sempre ricco di ogni bene.

Nel frattempo, oltre a dover decidere anch’io, come tutti gli altri, mi conforta leggere un autore che mi affascina, che fa poesia vera ma, fa anche politica da sempre, che si sente brasiliano anche quando è costretto a lasciare il paese e vivere in esilio nel secolo scorso.

Si chiama Affonso Romano de Sant’Anna. E’ giornalista e professore, apprezzato perché non improvvisa, ma perché ha una vera coscienza intellettuale.

Trascrivo una personale traduzione di due spezzoni di una sua poesia, tratta dal libro intitolato “Che paese è questo?”, scritto come un manifesto e pubblicato nel 1980. La prima edizione è stata elogiata da scrittori conosciuti come Carlos Drummond de Andrade e Jorge Amado, tra tanti altri. E’ stato ristampato nuovamente quest’anno e non ho resistito a comprarlo.

…”Un paese non può essere solo la somma

Di censure rotonde e chilometri

Quadri di avventura, e il popolo

Non è nulla di nuovo

- è un uovo

che ora genera e degenera

che può essere cosa viva

- o un’ave storta

dipende da chi lo pone

o da chi lo feconda” …

…” Il popolo intanto non è un cane

E il padrone

il lupo. Ambedue sono il popolo.

E il popolo essendo ambiguo

è il suo stesso cane e il lupo.

Una cosa è il popolo, l’altra è la fame.

Se chiami popolo la folla di affamati,

se chiami popolo la marcia regolare delle armi,

se chiami popolo le urla e i fischi dello sport popolare

allora amo di più una mandria di bufali a Marajo’ (isola brasiliana)

la differenza già non esiste

tra le formiche che devastano il mio orto

e le orde di cavallette del ‘48

- che nel carnevale della fame

lo stesso popolo ha celebrato.

Popolo

non può essere sempre il collettivo di fame.

Popolo

non può essere un proselito senza nome.

Popolo

non può essere un diminutivo di uomo.

Il popolo, anzi,

sarà stanco di questo nome,

nonostante il suo istinto lo porti all’aggressione

e nonostante

l’aumentativo di fame

possa essere

rivoluzione.”

So che non tutto il popolo avrà letto questa poesia.

So che il mio voto sarà una goccia in un mare di opinioni diverse dalle mie, ma per dignità, per onore, per dovere civile, vado. Ho fatto la mia scelta. Sono anch’io il popolo.

In bocca al lupo, Brasile!

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2010-09-02T12:02:00.001-07:00

Voltei

pro meu lar

e descobri quanto era meu

o lar

o gosto de quem tem

uma casa

a nossa casa

minha ilha feliz

nossa ilha

meu ninho

de amor e de rotina

que vez ou outra abandono

só pra sentir o gosto da volta

o prazer de andar no chão

sob o teto que me viciou

respirando o ar que contém

o cheiro da minha vida

Sono tornata

alla mia dimora

ho scoperto quanto era mia

la dimora

il gusto di chi ha

una casa

la nostra casa

mia isola felice

nostra isola

mio nido

d'amore e di routine

che qualche volta abbandono

solo per sentire il gusto del ritorno

il piacere di camminare sul pavimento

sotto il tetto che mi ha viziata

respirando l'aria che contiene

l'odore della mia vita

País tropical

Fui ao Brasil nestas minhas férias de agosto. Voltei depois de tres anos, com fome de verde e amarelo, com sede de coco verde, querendo rever as cores que fazem vibrar meu coração. E’ sempre uma descoberta, mesmo nos lugares já vistos, sem falar dos que nunca vi antes. Todas as vezes a mesma sensação de pobre emigrante, de filha pródiga que volta ao lar, de deslumbramento e de gratidão. Coisa boa! Uma surpresa, no bem e no mal. Vivo tudo com muita intensidade e a expectativa é sempre superada. Fico enraigada aos sentimentos que me farão voltar nesse país outras infinitas vezes, pois lá está o meu ponto de partida. Descobri porém o mesmo Brasil que deixei tantos anos atrás, e entendi por que o deixei. Meus velhos olhos, que aprenderam a admirar as belezas decantadas pelos poetas nativos, desta vez se entristeceram. Não pelas belezas naturais, porque elas souberam resistir a tudo. Desafiam os tratores, o cimento e o asfalto e crescem expontaneamente, brotando em qualquer lugar, para que todos lembrem que é ela que deve dominar neste lugar único. Na verdade o que me desiludiu profundamente foi o povo. Me senti destacada, diferente, consciente demais pra ficar por lá, como desejei todas as outras vezes. Notei que as pessoas simplesmente se contentam. E não só. São capazes de sobreviver iludindo-se de viver. Optam pela quantidade em vez de preferir a qualidade. Pagam o ruim pelo preço do bom, quando deste só tem a propaganda, com foto, enganosa, de coisa que vale à pena. Passam pelas ruas sorrindo. Será por hábito. Sabe lá Deus o que tem dentro de cada um. E levam apenas um minuto para morrer, num acidente qualquer de uma grande avenida ou numa marginal, achatados como insetos, esticados no asfalto como “adesivos”, sem importância alguma para quem passa e fica olhando, de dentro dos próprios automóveis. Pobres diabos. Os que morrem e os que olham. Esses também se iludem que a morte não passe perto deles, que é coisa que só acontece com os outros. Os brasileiros se acham invencíveis, indestrutíveis, mais espertos. Dizendo isso eu concluo que já não sou mais brasileira. Por que falo “deles” do lado de fora, sou ausente. Não fazem mais parte de mim, não compartilho, não vivo lá. Meu Deus! De onde venho, então?

A minha sede continua. Quero saber o que “rola” em outros ambientes, e assim, nas minhas andanças pelas lojas paulistas observei com muita atenção as prateleiras das livrarias, procurando novos néctares culturais, fontes de inspiração para este coração poético. Comprei sete livros e teria comprado muito mais se não fosse tomada pela tristeza da partida. Mais dois de Rubem Alves para a minha coleção, os quais terei que ler à prestação, como sempre, pra impedir que acabem logo. E’ o que faço quando saboreio um quindim. Comprei Chico Buarque, uma novidade que me atraiu pelo título: “Leite derramado”. Depois tem Lya Luft com “Múltipla escolha” e mais outros que me chamaram a atenção. Eu desejava entender o pensamento atual de quem continua a ser brasileiro, culto, sentado atrás de uma escrivaninha procurando, nas palavras dessa nossa língua maravilhosa, uma definição do que é ser cidadão deste país. Me deparo, então, num autor que devo ter lido em tempos não muito suspeitos, alguma coisa que deixou na memória a recordação desse nome imponente que me soa familiar: Affonso Romano de Sant’Anna. Na prateleira leio o título que vem a calhar com todas as sensações que estou vivendo. “Que país é este?” Estão brincando comigo! E’ possivel? A mesma pergunta que me vinha em mente. Compro e levo pra casa.

E o devorei em pouco mais de um dia.

Tudo o que senti nos dias passados, todas as impressões, todas as emoções, tudo lá dentro como se o que eu estivesse pensando se materializasse no papel. Esse “cara” sente o que eu sinto! Como pode? Escrito em 1980. Completamente atual. Então o tempo não passou? Então eu também estava iludida, exatamente como todos? Todas as ordens e todo o progresso pode servir à comparação com outros países desenvolvidos, sob o ponto de vista material e tecnológico. Nenhuma ordem, nenhum progresso, sob o ponto de vista moral. Nada mudou para quem já enxergava e tinha entendido. Tudo muda para mim agora, que sempre olhei com o coração saudoso o meu país tropical. Mas isso não me impedirá de continuar a amá-lo e desejá-lo. Daqui a alguns tempos poderei voltar.

Paese tropicale

Sono andata in Brasile in queste mie vacanze d’agosto. Sono tornata dopo tre anni che mancavo, con la fame del giallo-verde, con la sete di cocco verde, desiderando rivedere i colori che fanno vibrare il mio cuore. E’ sempre una scoperta, anche nei posti già visti, per non parlare di quelli mai visti prima. Tutte le volte la stessa sensazione di povera immigrante, di figlia prodiga che torna a casa, di meraviglia e gratitudine. Cosa buona! Una sorpresa, nel bene e nel male. Vivo ogni cosa con molta intensità e le aspettative sono sempre superate. Rimango ancorata ai sentimenti che mi faranno tornare in questo paese altre infinite volte, perché è lì il mio punto di partenza. Scopro però lo stesso Brasile che ho lasciato tanti anni fa, e capisco perché l’ho lasciato. I miei vecchi occhi che impararono ad ammirare le bellezze descritte dai poeti natii, questa volta si sono rattristati. Non per via delle bellezze naturali, perché quelle hanno saputo resistere a tutto. Sfidano i trattori, il cemento e l’asfalto e crescono spontaneamente, ovunque, perché tutti si ricordino che è la natura a dominare questo luogo unico. In verità ciò che mi ha deluso profondamente è stato il popolo. Mi sono sentita distaccata, diversa, troppo cosciente per rimanere lì, come ho desiderato fare tutte le altre volte. Ho notato che le persone semplicemente si accontentano. E non solo. Sono capaci di sopravvivere illudendosi di vivere. Scelgono la quantità invece della qualità. Pagano il brutto al prezzo del buono, quando di questo esiste solo la pubblicità, con foto, ingannevole, di qualcosa che può valere la pena. Passano per le vie sorridendo. Sarà per abitudine. Sa solo Dio ciò che ognuno ha dentro. E impiegano solo un minuto per morire in una grande via o in un grande raccordo, schiacciati come insetti, stirati sull’asfalto come degli adesivi, senza importanza per le persone che passano e guardano, dentro le loro automobili. Poveri diavoli. Quelli che muoiono e quelli che guardano. Anche questi s’illudono che la morte non passerà, che sono cose che accadono solo agli altri. I brasiliani si credono invincibili, indistruttibili, più furbi. Dicendo così concludo che non sono più brasiliana. Perché parlo di loro dall’esterno, sono ormai assente. Non fanno più parte di me, non condivido, non vivo lì. Mio Dio, da dove vengo allora?

La mia sete continua. Voglio sapere cosa accade in altri ambienti, e così, nelle mie camminate tra i negozi di San Paolo, osservo attentamente le mensole delle librerie, cercando nuovi nettari culturali, fonti d’ispirazione per questo cuore poetico. Ho comprato sette libri e forse avrei comprato di più non fosse la tristezza per la partenza. Altri due di Rubem Alves per la mia collezione, i quali dovrò leggere “a rate”, come sempre, per impedire che finiscano presto. Faccio così anche quando mangio un dolce che mi piace troppo. Ho comprato uno di Chico Buarque, una novità che mi ha attratta dal titolo: “Latte versato”. Poi c’è Lya Luft con il suo “Multipla scelta” e altri ancora che mi hanno attirato l’attenzione. Desideravo capire il pensiero attuale di chi continua ad essere brasiliano, colto, seduto dietro una scrivania cercando, nelle parole della nostra lingua meravigliosa, una definizione dell’essere cittadino di questo paese. Mi ritrovo allora un autore che devo aver letto in tempi non molto sospetti, qualcosa che mi ha lasciato nella memoria il ricordo di questo nome imponente che mi suona famigliare: Affonso Romano de Sant’Anna. Sulla mensola leggo il titolo che casca a fagiolo con tutte le mie sensazioni. “Che paese è questo?” Stanno scherzando? E’ possibile? La stessa domanda che mi ponevo. Lo compro e lo porto a casa.

L’ho divorato in poco più di un giorno.

Tutto quanto ho sentito nei giorni passati, tutte le impressioni, tutte le emozioni, tutto è lì dentro come se ciò che penso si materializzasse sulla carta. Questo tale sente quel che io sento! Come può essere? Scritto nel 1980. Completamente attuale. Allora il tempo non è passato? Allora anch’io mi ero illusa, proprio come tutti gli altri? Tutti gli ordini e tutto il progresso può servire per essere paragonato ad altri paesi sviluppati, sotto il punto di vista materiale e tecnologico. Nessun ordine e nessun progresso, sotto il punto di vista morale. Nulla è cambiato per chi aveva già visto e capito. Tutto cambia per me ora, che ho sempre guardato con occhi nostalgici il mio paese tropicale. Ciò non m’impedirà di continuare ad amarlo e desiderarlo. Fra qualche tempo potrò ritornare.

2010-06-10T12:20:00.000-07:00

IO, FARFALLA

E io mi trasformai...

Ero come un bruco lento e impacciato

affamato e vorace

Rassegnato a seguire un unico cammino

Inconsapevole

Mi trovai rinchiusa in un bozzolo

delicato e trasparente

Da lì potei guardare il mondo

passare

E senza capire il destino

costretta dalla prigionia

sofferente

attendevo il giorno della libertà

Sognavo di svolazzare

come gli uccelli nemici

che assistetti nei campi

ingurgitare i miei simili

Tutt’un tratto mi accorsi

si ruppero i tesi fili

stretti intorno a me

mi allungai come se avessi braccia

mi stirai come se avessi muscoli

si accesero tutti i miei colori

E vidi le mie ali

come d’incanto ergermi

e portarmi in luoghi mai visti

E m’innamorai...

2010-06-10T10:15:00.000-07:00

RIAPRO LE MIE FINESTRE

PER SEGNALARE

L'INCONTRO INATTESO,

MAI SOGNATO,

PERO' DESIDERATO

L'EVENTO PROMOSSO DA

STEFANO DONNO

Per la rassegna: "Il gusto per la cultura... è mondiale!"

GIORNATA ITALO-BRASILIANA al CIBUS MAZZINI

Via Lamarmora, 4 - Lecce (angolo Piazza Mazzini)

20 giugno 2010 - ore 18.30

Presentazione del libro

BUONE DA SPOSARE

di Adriana Maria Leaci

... chissà come sarà?!

... chissà chi verrà?!

Born free

2010-01-23T09:02:00.000-08:00

Nata libera. Era il titolo di un film degli anni sessanta. Una leonessa cresciuta in cattività e poi liberata. Mi è venuto in mente, dopo un fatto che ha segnato la mia giornata incontrando l’ennesimo immigrante. Uno di quelli senegalesi o nigeriani. Non sai mai da dove vengano. Sai solo che viene verso di te cercando di vendere le solite cose che non hai bisogno e che insiste tanto per farti comprare. Per un attimo pensi di dire un no secco, che lui aggiungerà agli altri e altri ancora, già sentiti infinite volte. Poi la tua coscienza ti grida di non essere egoista, di cambiare gesto. E’ un grido sordo che potrebbe passare inosservato perché nessuno può sentire. Intanto hai già trovato la soluzione, non costa nulla accontentarlo, gli dai una moneta perché si prenda un caffè e lui (quanto sia bisognoso sa solo Dio, o Alah) ti regala uno di quegli oggetti inutili, anzi insiste, perché non vuole l’elemosina. Vorrebbe solo vendere qualcosa, è il suo lavoro. Ha abbastanza dignità in corpo per negare l’inutile e meschina pietà di quel momento. Ti ringrazia e se ne và. Io continuo il mio cammino e la mia solita vita ma, quell’uomo mi è entrato nel cuore e non lo dimentico. So che avrei potuto dare di più ma non l’ho fatto. Sono stata codarda. A volte temo di aprire la borsa e di essere aggredita, di aprire troppo il cuore, di far uscire troppe buone intenzioni, di essere fraintesa. Che assurdità! Che contraddizioni! Proprio io che mi ribello sempre ad ogni cosa.

Pensavo all’Africa, alle sue svariate nazioni con gli stessi problemi. Agli anni settecento quando dal quel continente il popolo pacifico e indifeso fu ridotto in schiavitù. Dopo un secolo di martiri, quando gli schiavi furono resi liberi erano già legati ad un’etichetta di inferiorità e di preconcetti che continuò nel tempo, sommandosi a nuove discriminazioni. Divennero liberi ma per sempre schiavi della mente contorta di chi fa distinzione tra le razze. La loro storia si arricchisce di ingiustizie ogni giorno, passando per i fatti di Rosarno, proprio a casa nostra, dove il disgusto continua a fare il suo corso, per finire ad Haiti, ex paradiso delle vacanze dove ora i ricchi puliscono le loro coscienze facendo raccolte di beneficienza. Il minimo. Rosarno era già un luogo dimenticato prima di diventare argomento di prima pagina. Fra un paio di mesi non se parlerà più. E Haiti era già povera abbastanza da richiamare la carità del mondo prima dell’ecatombe. Dopo l’attuale fragore, tutto tacerà nuovamente. Le coscienze occidentali seguiranno le rotte solite, fino al prossimo richiamo di umanità. E’ lungo il silenzio intorno ai piccoli.

Mi ritorna in mente il significato di libertà e, ragionando, concludo che nemmeno io sono libera. La mia coscienza è legata a dei messaggi che vengono dal passato, quand’ero ancora una bambina e si sentiva parlare dell’uomo nero. Quell’orribile diceria che m’incuteva una tale paura per cui non lasciavo la mano dei genitori per nulla al mondo. Crescendo ho capito subito da che parte stare. Mi sono legata agli affetti, alla verità e alla giustizia. Ho lasciato perdere tutto il resto. Beh, non proprio tutto. Ho capito che avrei potuto fare molto di più se solo non fossi stata legata a dei pregiudizi. Se quei pochi ma subliminali messaggi della mia gioventù, che mi sono entrati dentro come un veleno silente, non mi avessero legata, la mia coscienza oggi sarebbe più libera ed io potrei fare di più, anche da sola. Magari avrei fatto cose per cui sarei stata criticata dagli altri, ma avrei lottato per quell’altra voce della mia coscienza che mi dice di non essere soddisfatta. Quella voce che mi sussurra e mi rinfaccia la codardia che blocca i gesti più sensati e più sinceri. Quella stessa voce che vorrebbe gridare alle ingiustizie che subiamo ogni giorno. Ma non lo faccio. Senza rassegnarmi, parlandone, spero di riuscire a fare di più.

Sono nata con la pelle bianca. Questo ha facilitato molto la mia vita. Ma ciò non mi ha resa libera.

Buone da Sposare

2010-01-17T10:20:00.000-08:00

Presentazione ufficiale. Roma, 15 gennaio 2010

Lettura del racconto "MARIOLINA", pag.261

UN GIORNO SCONOSCIUTO

Mariolina non si ricordò mai quando era nata, non festeggiò mai un compleanno, fece i conti solo con il calendario, e ogni trentuno dicembre sapeva che era passato un altro anno della sua vita.

Il ricordo più remoto era di quando aveva dieci anni e stava in un orfanotrofio, assieme ad altri bambini. Era tra le bambine più grandi e si occupava delle più piccole, quindi era proprio lei a regalare affetto e dolcezza a chi ne aveva bisogno. Non si sentiva infelice perché ci aveva fatto l’abitudine in quella grande casa. Non conosceva le carezze di una mamma, ma la sognava sempre, anche in pieno giorno. Immaginava d’essere tra le sue braccia e ricevere un grande e caloroso abbraccio. Come quegli abbracci che dava alle sue compagne, quando cadevano, si facevano male ed erano tristi.

Con molta difficoltà una suora tirava su quell’orfanotrofio. Talmente improvvisato che facilmente andavano a letto senza cena, dando la precedenza ai bambini malati e più piccoli. La sopravvivenza come un gioco a sorte, perché solo la natura di ognuno poteva stabilire chi ce la faceva, oppure no.

A volte, nel buio della notte, Mariolina sentiva lo stomaco che si lamentava, quasi gridando, e si vergognava, pregando che gli altri stessero dormendo e non sentissero tutto quel rumore. Non capiva che non era colpa sua. In silenzio faceva le preghiere imparate a memoria durante le lezioni di catechismo, e chiedeva soltanto di potersi addormentare senza sentire più fame. Veniva su molto magra e minuta, si vedeva che soffriva, ma non era capace di lamentarsi, né di chiedere nulla.

L'inquietudine

2009-12-17T10:55:00.001-08:00

Riconosco di vivere un momento importante della mia vita. Mi sento più cosciente, più consapevole di me stessa. Conosco i miei limiti, mi espongo solo il necessario e, allo stesso tempo, non mi nascondo, non indosso maschere inutili, cerco di mostrare il più possibile chi sono veramente. Semmai uso quella che riconosco come educata diplomazia, per evitare dissapori inutili, malcontenti che possono sforare in incomprensioni, dovuti a prese di posizione troppo personali che non portano mai a nulla.

Vorrei tanto che queste riflessioni non avessero l’aria di bilancio. Una forma di fare i conti con se stessi che si ripete alla cadenza di ogni Natale. E non so per certo se è così però, mi rifugio nella lettura e, rivolgendomi ai poeti preferiti del secolo passato, usando le loro parole - che tanto mi fanno pensare e tanto s’identificano ai miei pensieri -, ho trovato finalmente qualcuno che, nonostante non esista più, nonostante sia stato un Grande della letteratura mondiale (al quale non sarei stata degna di avvicinarmi alla sua ombra), disse cose che, a distanza di tanto tempo, oggi ancora permettono che io possa comprendere me stessa: FERNANDO PESSOA – Libro dell’Inquietudine – dell’eteronimo Bernardo Soares.

- “Vivere è essere un altro. Neanche sentire è possibile se oggi ci si sente come ieri si sentiva; sentirsi oggi lo stesso di ieri non è sentire – è ricordare oggi ciò che si è sentito ieri, essere oggi il cadavere vivo di quella che ieri è stata la vita perduta.” – se pensiamo che è stato scritto negli anni trenta, spaventa l’attualità. Indica semplicemente che, vivere allora, come vivere oggi, non cambia. I sentimenti sono sempre gli stessi.

- “Nella gioventù siamo due: esiste in noi la coesistenza della nostra propria intelligenza, che può essere grande, e della stupidità della nostra inesperienza, che forma una seconda intelligenza inferiore. Soltanto quando arriviamo all’altra età avviene in noi l’unificazione. Da lì l’azione sempre frustrata dalla gioventù – dovuta, non solo all’inesperienza, ma alla sua non unità.” – ecco che mi ritrovo. Sono nella tappa dell’unificazione.

- “In me, quel che c’è di primordiale è l’abitudine e il modo di sognare. Le circostanze della mia vita, sin da bambino solo e calmo, altre forze, forse, modellandomi da lontano, per ereditarietà oscure al suo sinistro taglio, hanno fatto del mio spirito una costante corrente di vaneggi. Tutto ciò che sono è in questo, ed anche quello che in me più assomiglia, lontano dal distaccare il sognatore, appartiene senza scrupolo all’anima di chi soltanto sogna, elevata lei al suo più grande grado. Voglio, per mio proprio gusto di analizzarmi, a misura che questo mi aggiusti, andar ponendo i processi mentali che in me sono uno solo: esso, di una vita votata al sogno, di un’anima educata solo al sognare. “ - in me il sogno viene costantemente interrotto da una realtà che disprezzo e che vorrei, anzi sogno, di abbandonare.

e ancora, per finire:

- “Da qui l’abilità che ho acquisito nel seguire varie idee allo stesso tempo, osservare le cose e allo stesso tempo sognare argomenti diversi, stare a, allo stesso tempo sognando un reale ponente sul Tago reale, e una mattinata sognata su di un Pacifico interiore; e le due cose sognate s’intercalano una all’altra senza mischiarsi, senza confondersi propriamente più dello stato emotivo diverso che in ognuno provoca, e sono come qualcuno che vide passare per strada molta gente e, simultaneamente, sentisse da dentro le anime di tutti – il quale avrebbe a che fare in un’unità di sensazione - allo stesso tempo che avrebbe visto i vari corpi – questi gli avrebbe visti diversi – incrociarsi sulla via piena di movimenti di gambe.” – ciò mi capita invece quando mi dedico a più letture, come ora, passando da un autore all’altro, sempre con grande stupore e meraviglia, perché questo cammino, fatto di tante lettere, mi affascina sempre di più.

All’uomo che vive legato a quel che è stato e che non potrà mai essere. All’uomo che, giovane, non si unisce mai al vecchio e che, vecchio, sa di portare dentro di se il peso di due uomini, ma non dimostra mai di sostenere una zavorra. All’uomo che, per tutta la vita, si fa cullare dal sogno e da questo trae le idee, e da queste trae la propria vita. A tutti questi esorto a trovare il tempo di non pensare a cose troppo serie, a coltivare i propri sentimenti e far leva che il proprio spirito sopravviva al poco caso e alle cose inutili. Nutrite le vostre anime perché diventino eterne.

L'ennesimo muro della vergogna

2009-11-14T05:11:00.000-08:00

Lunedì 9 novembre mi sono cimentata a scrivere una poesia sulla libertà. Ciò che mi ha ispirato non è stato un sentimento di sollievo, anche se il muro di Berlino non esiste più. Mi ha ispirato parlare proprio della libertà dell'uomo, che non mi sembra conquistata del tutto, nonostante gli enumeri festeggiamenti. Non l'ho ancora finita e non so se la finirò.

A volte mi faccio convincere che l'essere umano abbia toccato il fondo, invece mi accorgo che la mente dell'uomo non ha proprio limiti ed è capace di tutto. ecco perché alcuni si credono dio, indipendentemente dalla religione che professano. Credono di avere il potere sugli altri e commettono crimini che ancora devono essere dettati come tali. Mi viene naturale poi pensare che in qualche parte del mondo può esistere un altro Hitler di turno che, senza clamori, sta tramando un'altra "purificazione della razza".

Proprio quando facevo questo ragionamento, mi capita di leggere un articolo di Stefano Salvi sul periodico Vanity Fair della settimana scorsa - pensate all'ironia: in copertina si parla di vampiri e dei film sui vampiri molto in voga in questo momento -, che mi lascia sconvolta. Pochi sanno, ma esiste un altro muro, simile a quello di Berlino, anzi molto peggio, che da circa trent'anni sottomette un popolo intero all'isolamento e a delle atrocità che non riesco proprio a definire. Trattasi di un muro costruito nella parte nord occidentale dell'Africa, in pieno deserto del Sahara. Stà lì, ma la maggior parte delle persone non sa della sua esistenza. E quelli che sanno non fanno nulla per cambiare le cose. E' lungo 2.700 km ed è vigilato da 160 mila soldati. Mentre veniva festeggiato il 9 novembre, nell'emisfero africano, con la consapevolezza dell'ONU - che da anni ha inviato sul campo una commissione concepita per questa missione, a favore della povera gente del luogo - il popolo Saharawi subisce ogni sorta di castrazione, anche materialmente parlando. Uomini adulti vengono rapiti e massacrati dopo infinite torture. Donne adulte, meglio se incinte, vengono picchiate a sangue, bastonate fino a morire, perché i loro figli non devono venire al mondo.

Stefano Salvi ha spiegato molto bene su quell'articolo, e tutto può essere meglio compreso vedendo il suo video, seguendo il suo percorso sul posto, dove lui è stato e ha ripreso, documentato, intervistato tutte le persone coinvolte in questo martirio quasi sconosciuto. Questo è un altro Muro della Vergogna. E quale altro nome potrebbe essere dato?

Sono entrata nel sito www.stefanosalvi.it ,voglio sostenere questa causa, mi sono iscritta alla petizione promossa da Salvi e aggiungo alle mie finestre un'immagine che non ha bisogno di fotografie. Serve solo a guardare il mondo con gli occhi della coscienza, che non vuole rassegnarsi alle ingiustizie che continuano a perpetuarsi in questa faccia della terra.

L'uomo, essere dominante del pianeta, dotato di una tale intelligenza che gli permette di scoprire l'acqua sul satellite lunare e di fare scoperte scientifiche per salvare il prossimo dalle malattie più gravi, paradossalmente continua a distruggere, imperturbato, tutto ciò che è vivo e lo circonda, per il semplice gusto di dire: "Io ho il potere nelle mie mani."

Addio Alda Merini. Grazie Alda Merini

2009-11-02T07:38:00.000-08:00

Addio poetessa della vita. A me, donna, lasci il vuoto. Lo stesso vuoto che c'era in te per la mancata comprensione, per la colpa di essere donna e allo stesso tempo essere tutto.
A te offro un riconoscimento che viene da un uomo speciale, un poeta speciale, che mi sta molto a cuore, che ha sempre nutrito il mio animo e mi ha resa più ottimista:
Carlos Drummond de Andrade.
Lui, delle donne scrive così:

"...Poichè la donna prima e dopo la Bibbia
è enciclopedia naturale,
scienza infusa, incosciente, avversa ai test,
folgorante nel semplice manifestarsi,
arrivato il momento.
Bisogna imparare dalle donne
le finezze finissime dell'amore.
L'uomo nasce ignorante, vive ignorante,
a volte muore tre volte
ignorando il suo cuore
e il modo di usarlo.
Solo la donna (come spiegare?)
capisce certe cose
che non sono da capire.
Sono da aspirare, come le essenze,
o neanche così.
Loro aspirano il segreto del mondo."
- tratto e tradotto da "Aos enamorados brasileiros"

E' proibito - PABLO NERUDA

2009-10-25T11:15:00.000-07:00

E' proibito piangere senza imparare,
alzarsi un giorno senza sapere cosa fare,
avere paura dei tuoi ricordi.

E' proibito non ridere dei problemi,
non lottare per quello che si vuole,
abbandonare tutto per paura,
non trasformare i sogni in realtà.

E' proibito non dimostrare amore,
fare che qualcuno paghi
per i tuoi dubbi e il tuo malumore.

E' proibito lasciare gli amici
non cercare di comprendere
ciò che si è vissuto insieme.
Chiamarli solo quando hai bisogno di loro.

E' proibito non essere te stesso davanti alle persone,
fingere che gli altri non sono importanti,
essere gentili solo con chi si ricorda di te,
dimenticare quelli che ti vogliono bene.

E' proibito non fare le cose per te stesso,
non credere in Dio e costruire da solo il destino,
avere paura della vita e dei suoi impegni,
non vivere ogni giorno come se fosse l'ultimo.

E' proibito sentire la mancanza di qualcuno senza rallegrarsi,
dimenticare i suoi occhi, il suo sorriso,
solo perché le vostre strade non si sono incrociate,
dimenticare il passato e pagarlo con il presente.

E' proibito non tentare di comprendere le persone,
pensare che loro vite valgono meno della tua,
non sapere che ognuno ha la sua strada e la sua sorte.

E' proibito non creare la propria storia,
smettere di ringraziare Dio per la tua vita,
non avere un momento per dedicare a chi ha bisogno di te,
non comprendere che quello che la vita ti dà
te la può anche togliere.

E' proibito non cercare la felicità,
non vivere la vita con un'attitudine positiva,
non pensare che possiamo essere migliori,
non sentire che senza di te
questo mondo non sarebbe uguale.

Saper dire NO!

2009-10-25T09:27:00.000-07:00

Sei vecchio!
Dicevo a mio padre quando mi faceva i soliti discorsi sui valori della giovinezza, sul fatto che la sprecassi vagabondando con gli amici nelle sere dei fine settimana.
Fai qualcosa di utile per te stesso! Questi anni passeranno e ti troverai a rimpiangere l'energia che non avrai più!
Aggiungeva lui.
Io invece ero stufo di sentire sempre le stesse cose. Lui continuava ad insistere nonostante gli avessi già dato dimostrazione che non avrei cambiato nulla della mia vita. Volevo continuare a godermela. In fondo essere giovani che cosa significa? Non è proprio l'età in cui ci si diverte? Non è il periodo in cui il tuo fisico si può permettere ogni cosa, mangiare schifezze, andare a dormire quando gli altri si alzano e poi... sesso, droga e rock and roll?
Sei abbattuto! Hai un colore che sembri ammalato! Mangi male, figlio mio! Non ti sai curare!
Queste frasi erano di mia madre. Non mi rimproverava. Non era necessario. Mi guardava e scuoteva la testa. A volte aveva il volto disperato e a me veniva da ridere! Credevo non solo di scandalizzarla ma di sorprenderla, perché tutt'un tratto le facevo un'enorme smorfia e lei pensava che mi stessi sentendo male. Si spaventava. E io? Me la ridevo alla grande.
In fondo mi sentivo una specie immortale. Una generazione forte a cui non sarebbe mai accaduto nulla. Le guerre erano finite da un pezzo. Il servizio militare l'avevo scampato. Sai com'è? C'è sempre qualcuno che conosce un tizio che conosce il generale o il comandante e che non ha difficoltà a riempire il foglio di congedo e darti il via libera per continuare la propria routine senza rotture di scatole.
E ho proseguito così. I miei genitori, dopo tutto, non mi hanno mai ostacolato in niente. Avevano, certo, sempre da ridire, dicevano che non mi capivano, che mi avevano educato per essere una persona diversa, che si aspettavano altre cose da me, che io avevo scelto un cammino troppo diffcile e che avevano paura del mio futuro, di quello che sarebbe stato di me, e tutte quelle solite lagne che non si stancavano di ripetermi.
Poi, un bel giorno la mia ragazza mi dice che è incinta. Si mette a piangere, dice che non vuole abortire e che ci dobbiamo sposare. Ho passato un paio di mesi sbattuto come quell'omelette che mia madre faceva di venerdì. Quando l'ho detto agli amici, chi più mi ha detto che mi avevano fregato e che non avevo scelta. Com'è possibile? Loro mi avevano sempre appoggiato in tutte le avventure. Insieme nelle scorribande pensavo che nessuno ci avrebbe mai distrutto. Avevano tutti delle idee pazzesche e infallibili. Invece con me, con quel discorso di avere un bambino e sposarmi... lì tutti si sono ritirati, dileguati. Mi hanno abbandonato. L'ultima frase che ho sentito da uno di loro: fatti sentire! Magari c'inviti alla cerimonia, se ci sarà una festa vogliamo partecipare! Festa? Io non avevo niente da festeggiare. A stento la conoscevo. Stavamo assieme da soli sei mesi. In ventiquattro ore la mia vita aveva preso un'altra strada, senza che io avessi tempo di frenare o di cambiare direzione. E alla fine mi sono proprio sposato. Tutto come da manuale.
Oggi sono andato dal barbiere. Era da tanto che non lo facevo. Mi sono accontentato sempre della forbice di mia moglie. Ha iniziato con il lavaggio e quando si è messo a tagliare mi ha detto che avrebbe fatto qualcosa per coprire quelle parti che si vanno diradando. Non mi ero mica accorto! Ha detto anche che ci sono molti capelli bianchi. Non ho potuto accettare il suggerimento di scurirli un pò, perché i soldi non mi sarebbero bastati. Nel portafoglio stamattina non trovato le due banconote che avevo messo da parte per fare il trattamento completo. Sarà stato mio figlio. Quello di mezzo. Dei tre ragazzi è l'unico che mi dà problemi. Mi hanno chiamato a scuola, pare che faccia uso di hashish o qualcosa del genere. E' arrivato ad arrotolarsi una sigaretta nel bagno delle ragazze. Quando ci siamo guardati non ho avuto il coraggio di dirgli niente. Il mio passato da trasgressore è ancora molto vivo in me. Però non ho potuto fare a meno guardarlo in quel modo che tutti i genitori fanno quando hanno da ridire sul comportamento dei propri figli. Al ché, senza induggi, mi rivolge una frase che conosco molto bene:
Sei vecchio!
E aggiunge:
Sei fuori! Non capirai mai!
A me non resta che zittire. Vorrei fare qualcosa, aprire gli occhi di mio figlio, ma non so come. Non posso rivelare che quel percorso l'ho già fatto e che non porta a niente. So benissimo cosa mi risponderebbe. Ho capito cosa sentisse mio padre. E mia madre.
In verità l'ho capito già da un pò. La vita mi ha presentato il conto molto presto. Ho compiuto quarantaquattro anni all'inizio dell'anno. Il mio primo figlio è nato con problemi al cuore. Il medico ci disse che era un problema congenito. Mia moglie non mi rinfacciò mai nulla, ma suppongo che il mio dna abbia trasmesso tutte le mie debolezze ai miei eredi. Il terzo figlio è nato con un lieve ritardo mentale. Ha problemi a leggere. Si chiama dislessia. Io e mia moglie ce l'abbiamo fatta solo perché lei ha avuto la forza, mi ha spinto a finire la facoltà, a laurearmi e avere una professione decente. Non sono diventato ricco, le nostre spese sono infinite. Con tutti questi guai. Lei ci ha badato ai ragazzi. E' stata aiutata dai genitori e da mia madre.
Mio padre è morto prima di conoscere il secondo nipote. Non aveva ancora sessant'anni. Mi ha coperto molti debiti contratti per la malattia del primo figlio. Non mi ha mai abbandonato, ma penso fosse molto stanco. Stanco delle fatiche che gli avevo provocato. Stanco del peso di vivere vicino a uno come me. Se penso che molti anni prima l'avevo chiamato vecchio... Avrò sicuramente anticipato lo stato delle cose e lui si sarà sentito come mi sento oggi.
Ma un errore gli devo addebitare. Mi è mancata l'unica cosa che mi avrebbe frenato davvero in quel vortice in cui mi ero precipitato in gioventù. E forse faccio in tempo a frenare anche quel ragazzo che mi dice spesso sei fuori. Gli devo semplicemente dire No, con molta fermezza. Essere limitati da qualcuno può essere la soluzione di molti problemi.

Buona samaritana

2009-10-14T03:40:00.000-07:00

Da che ero una ragazzina mi sono sentita attratta dai deboli, tristi e solitari. Forse perché anch'io mi sentivo spesso così. Mi avvicinavo con piacere a persone anziane, a bambini silenziosi e distaccati, per un intimo desiderio di dare consolazione e considerazione. Ero dispiaciuta in partenza che altre persone non si fossero accorte di quello che mi accorgevo io. Poi, una volta stabilito il primo contatto, in base ad ogni situazione, mi mettevo a parlare, inizialmente di cose banali per poi addentrarmi in argomenti più personali e coinvolgenti, fino a riuscire a distoglierli dal loro stato che tanto mi aveva incuriosita. E quale gioia provavo nel concludere che era bastato dare così poco di me stessa per strappare un sorriso e un motivo per essere allegri.
Ora sono una adulta, compagna e madre. Ho cercato di passare i miei sentimenti a chi ha fatto parte della mia vita fino ad oggi. Il tempo e gli eventi mi hanno cambiata ma non nel profondo. Dentro di me esiste ancora la ragazzina che notava chi era triste e solo. Il problema è che fuori (di me) le persone non si fanno più avvicinare, compresi bambini e vecchi. Il mondo intero sembra essersi chiuso. Ma io non mollo. Sono un'idealista per eccellenza. Ho sempre speranza nell'essere umano, malgrado le frequenti delusioni.
Questa mattina parlavo con una persona, raccontavo di mia figlia, appena adolescente, dal carattere già così definito da sembrare ferma e incorrutibile. La persona si augurava che mia figlia rimanesse così, che non facesse come tanti altri, cresciuti adolescenti pieni di energie, trasformati negli anni in adulti troppo accondiscendenti e conformisti, adattabili a tutte le condizioni, principalmente quelle che non comportano grandi sacrifici né lotte.
No. Non penso che mia figlia cambierà. Mi piace avere l'idea che noi (suo padre e io) le abbiamo istillato il senso della giustizia e della libertà, in dosi tali da capire i propri limiti e i limiti dell'essere umano. Nelle stesse dosi ci abbiamo messo anche tanta speranza, perché lei non pensi che sia inutile lottare e credere nei propri sogni. E' un bagaglio che anche altri potranno usufruire in futuro. Con ciò riuscirà a realizzare qualcosa di buono, anche senza abbracciare nessuna religione ed essere definita "pagana". Del resto lo erano i samaritani ma sono tutt'oggi presi d'esempio.

Ancora Quintana

2009-10-02T11:11:00.000-07:00

L'ETA' PER ESSERE FELICE

Esiste una sola età per essere felice
solo un'epoca della vita di ogni persona
in cui è possibile sognare e fare progetti,
e avere abbastanza energia per realizzarli,
a dispetto delle difficoltà e degli ostacoli.

Una sola età per incantarsi con la vita
e vivere appassionatamente
e sfruttare con tutta l'intensità
senza paure né colpe di avere piaceri.

Fase dorata in cui possiamo
creare e rifare la vita
alla nostra immagine e sommiglianza
e vestirci con tutti i colori
e provare tutti i sapori
e consegnarci a tutti gli amori
senza preconcetti né pudori.

Tempo di entusiasmo e coraggio
in cui tutte le sfide sono un invito alla lotta
che affrontiamo con tutta la disposizione
e tentiamo qualcosa di nuovo, di nuovo e di nuovo
e quante volte ancora sarà necessario.

Quest'età così fugace nelle nostre vite
si chiama... presente!
E ha la durata dell'istante che passa.

Mario Quintana - la semplicità della poesia

2009-09-24T02:48:00.000-07:00

Mi sono permessa di tradurre Mario Quintana (poeta e scrittore brasiliano, nato nel 1906 e morto nel 1994; affermava di scrivere per necessità, uomo curioso e disponibile che inseguiva le novità con una gran sete di sapere, solo per conoscere di più e continuare a scrivere) per poter trasmettere tutta la bellezza della sua semplicità, tutta la profondità dei suoi sentimenti e l'universalità dei suoi concetti che, sono certa, a distanza di moltissimi anni, continuerà a far sospirare gli appassionati della letteratura.
Queste mi hanno emozionato in modo particolare, e mi hanno fatto sorridere! A conferma che la poesia non annoia e non fa solo sospirare:

Progetto di Prefazione

Sagge acutezze...raffinamenti...
- No!
Niente di ciò troverete qui.
Un poema non è per distrarvi
come queste immagini mutanti di caleidoscopi.
Un poema non è quando ti trattiene per apprezzare un dettaglio.
Un poema non è neanche quando ti fermi alla fine,
perchè un vero poema continua sempre...
Un poema che non ti aiuti a vivere e non sappia prepararti alla morte
non ha senso: è un povero sonaglio di parole.

Ah! Gli orologi

Amici, non consultate gli orologi
quando un giorno io me n'andrò dalle vostre vite
nei suoi futili problemi così perdute
che più assomigliano a necrologi...
Perché il tempo è un'invenzione della morte
non lo conosce la vita - quella vera -
in cui basta un momento di poesia
per darci l'eternità intera.
Intera, sì, perché questa vita eterna
soltanto da se stessa è divisa:
non ci sta, in ognuna, una porzione.
E gli angeli si guardano con stupore
quando qualcuno - nel ritornare in sé dalla vita -
casomai gli indagano che ore sono.

Dal libro vincitore del Premio Campiello 2009 - VENUTO AL MONDO - Margareth Mazzantini

2009-09-11T09:09:00.001-07:00

"...Perché nella vita capita di rinunciare alle persone migliori a favore di altre che non ci interessano, che non ci fanno bene, semplicemente ci capitano tra i passi, ci corrompono con le loro menzogne, ci abituano a diventare conigli?"

Da leggere perché la scrittrice è una donna intelligente che parla al mondo di cose che non dovrebbero capitare in nessun mondo.

L'immagine della famiglia

2009-09-11T08:49:00.000-07:00

A casa mia ogni pensiero viene condiviso, discusso, elaborato, solitamente intorno alla tavola. Poi diventa un ricordo, poi passa all'idea che da me viene trasformata in scrittura. Una parte di ciascuno di noi è tradotta ai posteri nel linguaggio più dolce possibile, con il solo intento di trasmettere la gioia che abbiamo di vivere e rendere felici le persone che ci circondano

Pochi amici, tanta amicizia

2009-05-20T11:16:00.000-07:00

Per me succede così! Conosco tanta gente, ma sono pochi gli amici veri che sanno come rendere la mia vita più leggera. E provo un piacere così grande ad incontrarli che non posso fare a meno di cantare, dentro di me, una canzone che risale ai miei 18/19 anni, che diceva: amico è una cosa che si conserva dal lato sinistro del petto. C'è tanto amore in questa frase e, allo stesso tempo, tanta verità, perché l'amico vero, o il vero amico, anche se manca dalle tue giornate per un tempo che non ti và neanche di contare, quando lo rivedi è come se il tempo si fosse fermato un attimo prima, quando l'hai lasciato. Lui c'è sempre stato, l'avevi solo conservato. E tutto torna ad essere proprio come allora, con i sorrisi e quel modo di fare che non è cambiato per niente. Avverti persino l'imbarazzo di un incontro che non sapevi come sarebbe stato, come saresti stato accolto, ma caspita, come ti senti a tuo agio! E' tutto così magico che quando saluti nuovamente l'amico, rimane l'alone del suo abbraccio a circondarti per giorni e giorni, e non puoi fare altro che pensare alla bellezza di quel momento.
Allora, per gli amici, vicini e lontani. Quelli pochi, ma che per me significano tanto, vi offro, in versione tradotta in italiano, la canzone che mi suona in mente per voi, che ha senso in tutte le lingue:

CANZONE D'AMERICA - di Milton Nascimento

Amico é una cosa che si conserva
sotto sette chiavi
dentro il cuore
Così diceva una canzone
che ho sentito in America
Ma chi cantava pianse
vedendo l'amico partire
Ma chi è rimasto,
con il pensiero è volato
con il proprio canto
che l'altro ricordava.
E chi è volato,
nel pensiero è rimasto
con il ricordo
che l'altro cantava.
Amico è una cosa che si conserva
dal lato sinistro del petto
anche se il tempo e la distanza
dicono "No"
anche se si dimentica la canzone
quel che importa è ascoltare
la voce che viene dal cuore
Perchè sia quel che sarà,
venga ciò che verrà
qualche giorno, amico, io tornerò
per incontrarti.
Qualche giorno, amico,
c'incontreremo.

Chegar ao topo da vida

2009-05-03T09:22:00.000-07:00

Passo a vida toda escalando morros,
acreditando que uma vez chegada ao topo vou descansar
e aproveitar desse sucesso.
Mas depois de descobrir o vale que me deu repouso,
avisto sempre outro morro que sinto o impulso de escalar,
e sao sempre como os demais: cheio de insidias e obstaculos.
Vou seguindo o meu caminho de morros e vales infinitos.
Poderia simplesmente escolher um vale qualquer
e passar o resto dos meus dias com tranquilidade,
sem me preocupar de outras escaladas mas,
quando olho para tras e considero todo o caminho que percorri,
da escalada que fui capaz,
olho de novo para frente, avisto outro morro e imagino
como seria belo subir la, naquele outro topo...

La leggerezza dell'essere

2009-05-03T09:11:00.000-07:00

La solitudine mi fa sentire padrona di me stessa.
M'invade una languida indolenza
che mi trascina per gli spazi dove cammino,
lentamente, come se il tempo si dovesse fermare.
La solitudine mi offre l'occasione
di godere della mia propria compagnia.
E' così che nascono i miei pensieri più profondi
e la mia ispirazione.
E' in questo modo che penetro nello spirito e divago,
vago per la luce delle mie riflessioni e concludo.
L'introspezione è un automedicamento.
Mi guarisce dai mali causati dalla moltidudine.
Prendo coscienza della mia unità
e che esisto.

Penso che la follia altro non è che la sensibilità esasperata ed espressa in totale libertà

2009-04-21T09:58:00.000-07:00

Direi proprio che è così!
Nessuno è veramente folle, ma tanti vorrebbero un momento di follia per esprimere ciò che hanno incarcerato dentro il cuore.
E se in tale cuore si mette tanto sentimento che non è concesso di uscire.
E se il tale cuore non si spacca con un attacco mortale.
E se la mente che regge quel tale cuore decidesse di liberare tutto quanto, come se si aprisse un enorme cancello di ferro, inchiodato in un corpo ribelle, ecco che fuoriescono tutti i rancori, i pudori, i rifiuti, le negazioni. Trattenuti per un tempo incomensurabile, per chi lo ha vissuto.
Il momento della liberazione così arriva, e diviene anche l'espressione massima di follia.
E si cerca un perché, un dottore della mente, qualcuno che ci spieghi cos'è accaduto.
Non serve. Non servirebbe. Se solo le persone comprendessero che trattenersi dall'esprimere i propri sentimenti fa tanto male al corpo quanto all'anima!
I poeti... ah! I poeti! Se non fossero smisurati, se non osassero, se non fossero un pò folli, chi gli avrebbe mai conosciuti ammirati e sospirato per le loro poesie?

Majakovskij – "Trattenendo me stesso"

Trattenendo
me stesso,
come a un convegno,
sino all'ultimo battito del petto,
tendo l'orecchio:
l'amore riprende a ronzare,
umano,
semplice.
Fuoco,
uragano
ed acqua
s'avanzano con un sordo brontolìo.
Chi saprebbe dominarsi?
Potete?
Provateci...

Alda Merini - da "Terra d'amore"

La verità è sempre quella,
la cattiveria degli uomini
che ti abbassa
e ti costruisce un santuario di odio
dietro la porta socchiusa.
Ma l'amore della povera gente
brilla più di una qualsiasi filosofia.
Un povero ti dà tutto
e non ti rinfaccia mai la tua vigliaccheria.

Perché dedicarsi alla lettura?

2009-04-21T09:51:00.000-07:00

In questo periodo mi accorgo che le mie ricerche di lettura versano sullo stesso tema. Non avevo mai fatto caso. Forse perché sono un’istintiva e non ci penso più di tanto. Finisco comunque per leggere argomenti strettamente collegati alla filosofia, non come materia di studio, ma come forma di vivere. Sono certa, però, che non si tratta di soddisfare un desiderio solo intelettuale.
Ecco che mi ritrovo nuovamente ad autoanalizzarmi, a scrutare la mia stessa mente, cercando dentro di me la risposta ad ogni domanda. Penso a qualcosa che spinge a perfezionare il mio IO. Ma quale sarebbe lo stato di perfezione in un essere umano? Quali sono i parametri mentali e spirituali che conducono alla perfezione?
Senza immergermi ancora in elucubrazioni che non portano a nulla, concludo che ogni mia scelta volge solo verso l’anima. E’ lì che abitano i più profondi sentimenti ed è a questi che cerco di assecondare. E’ solo per passione e per amore che desidero tutto ciò che è bello e che fa star bene tutti i miei sensi.
Lo stesso fatto di scegliere letture di narrativa e saggistica è perché voglio arricchire la mia persona. Quando leggo non lo faccio per distrarmi dal quotidiano, ma per imparare, per confrontare i miei sentimenti con quello dello scrittore, per conoscere altri mondi, altri modi di vivere, per assaporare pensieri diversi dai miei.
E’ una palestra di silenziosa conoscenza la lettura solitaria. Mi entusiasma così tanto che non posso tenermi dentro tutto ciò che sento dopo. Devo per forza condividere con qualcuno, altrimenti il desiderio di espressione muore e la parola non prolifera come dovrebbe, non raggiunge mete inaspettate, non causa sospiri né ammirazione, non incita l’immaginazione e non cambia la rotta mentale di nessuno.
Non so da dove venga tutto questo desiderio di conoscenza. Sarà mica una malattia? Se lo è, spero che sia molto contaggiosa, e che vaghi per il mondo causando una vera e propria epidemia del sapere.

Un altro scrittore da conoscere

2009-04-09T10:41:00.000-07:00

Luís Fernando Veríssimo, scrittore e giornalista brasiliano, usa l’umorismo e ironizza la vita quotidiana in maniera unica. Dalla società moderna coglie tutti gli aspetti più pittoreschi, con uno sguardo così curioso da evocare l’immaginazione del lettore, portandolo ad assistere e vivere le scene che descrive. E’ così che molti suoi racconti sono diventati opere teatrali, di cinema e di televisione. Qui sono riportate alcune delle sue frasi, pensieri dedicati all’uomo sposato, che nonostante tutte le difficoltà, rimane sempre suddito della propria donna.

Mia moglie e io camminiamo sempre mano nella mano. Se la lascio, lei scappa a fare shopping.

Lei ha un frullatore, un tostapane e una macchina per fare il pane, tutti elettrici.
Così, lei ha detto: “Abbiamo molti elettrodomestici, ma non abbiamo posti in più per sederci.”
Allora le ho preso una sedia. Elettrica.

Io mi sono sposato con la ‘sig,ra.. Certa’. Solo non sapevo che il il primo nome suo fosse ‘Sempre’.

Sono 18 mesi che non parlo con mia moglie. E’ che non mi piace interromperla.
Ma devo ammettere, la nostra ultima lite è stata colpa mia.
Lei mi domandò: ‘Cosa c’è alla TV?’ Ed io le ho risposto ‘Polvere’.

In principio Dio creò il mondo e si riposò.
Poi, creò l’uomo e si riposò.
Poi creò la donna. Da allora, né Dio né l’uomo né il Mondo intero ebbero più riposo.

Quando il nostro tagliaerbe si ruppe, mia moglie fece di tutto per farmi capire che dovevo aggiustarlo. Io però finivo sempre per avere qualcos’altro da fare prima, la macchina, la pesca, sempre qualcosa che per me era più importante.
Finalmente lei pensò ad un modo per convincermi.
Un giorno, arrivando a casa, la trovai seduta sull’erba alta, impegnata a tagliarla con una forbicetta da cucito. La guardai in silenzio per un po’ di tempo, mi commossi abbastanza, poi entrai a casa.
In alcuni minuti tornai fuori con uno spazzolino da denti e le ho dato dicendo:
- ‘Quando finisci di tagliare l’erba, puoi anche scopare il marciapiede.'
Dopodiché non mi ricordo nulla. I medici dicono che tornerò a camminare, ma zoppicherò per tutta la vita.’

Il matrimonio è una relazione tra due persone nella quale una è sempre nel giusto e l’altra è il marito’.

Carlos Drummond de Andrade - il poeta eterno

2009-03-27T11:37:00.000-07:00

Spero di essere stata una degna traduttrice di questo grande poeta contemporaneo brasiliano. Lui ha scritto ai brasiliani, ma in verità, si rivolgeva a tutto il mondo. I suoi versi sono liberi, da ogni metrica, da ogni convenzione, liberi dal tempo. Si ispirava a Dante tanto quanto si ispirava alla gente comune. Oggi ancora emoziona e fa sorridere. Ancora incanta e si eternizza nei versi che seguono.

AGLI INNAMORATI BRASILIANI

Dammi, Signore, assistenza tecnica
per parlare agli innamorati del Brasile.
Può essere che l’innamorato ascolti qualcuno?
Serve parlare agli innamorati?
E sarà che ho tante cose da dire
che loro non sanno, loro che trasformano
la sapienza universale in divina dimenticanza?
Serve. Signore, sapere qualcosa,
quando si perdono gli occhi
verso il paesaggio,
perdono le orecchie
verso tutta la melodia
e soltanto vedono, solo ascoltano
melodie e paesaggi da loro stessi fabbricati?

Cecchi, sordi, muti – felici! –
[sono gli innamorati
in quanto innamorati. Prima, dopo
sono persone come noi, pedoni del quotidiano.
Ma chi è stato innamorato sa che un’altra volta
tornerà alla sublime invalidità
che è segno di perfezione interiore.

Innamorato vuol dire fuori dal tempo,
fuori dagli obblighi del CF,
SSN, IRPEF, INPS.
I codici, disarmati, retrocedono
dalla sua porta, le multe si vergognano
di punirlo, le guerre, i trattati
internazionali si ritirano
davanti a lui, intorno a lui. Il tempo,
affilando senza pausa la sua falce,
spera che l’innamorato si disamori
per sempre.
Ma nascono innamorati tutti i giorni
nuovi, rinnovati, innovatori,
e nessuno vince o perde questa battaglia.

Perché innamorarsi è destino degli umani,
destino che regola
il nostro dolore, la nostra donazione, il nostro inferno godurioso.
E chi vive, attenzione:
deve compiere l’obbligo di innamorarsi,
con la pena di vivere solo in apparenza.
Di essere il proprio cadavere itinerante.
Di non essere. Di stare, o neanche stare.
Il problema, Signore, è come imparare, come esercitare
l’arte di innamorare, che nessun sistema audiovisivo insegna,
e va oltre tutte le università.
Chi ha imparato non insegna. Chi insegna non sa.
E l’innamorato impara soltanto, senza sentire cosa ha imparato,
per opera e grazia della sua innamorata.

Poiché la donna prima e dopo la Bibbia
è l’enciclopedia naturale,
scienza infusa, incosciente, avversa ai test,
folgorante nel semplice manifestarsi,
[arrivato il momento.
Bisogna imparare dalle donne
le finezze finissime dell’amore.
L’uomo nasce ignorante, vive ignorante, a volte
[muore
tre volte ignorando il suo cuore
e il modo di usarlo.
Solo la donna (come spiegare?)
capisce certe cose
che non sono da capire. Sono da aspirare
come le essenze, o neanche così. Loro aspirano
il segreto del mondo.
Ci sono uomini che si stancano presto dell’amore,
altri che sono infedeli all’innamorata.
Povero chi non ha imparato bene,
chi non sarà mai maturo per imparare,
triste chi non meritava, non merita innamorarsi.

Poiché innamorare non è solo unire due attratti
nel vecchio o nel moderno stile,
con brividi, gemiti, silenzi,
camminate, cene, registrazioni,
fine settimana, la macchina a mille o a 80,
barca, piscina, giorno di San Valentino,
foto a colori, film pazzesco,
rapido motel dove gli specchi
non guardano baci e anime di nessuno.

Innamorare è il senso assoluto
che si nasconde nei gesti molto semplici,
non intenzionale, mai previsto,
e dà al gesto il colore dell’alba,
per rimanere, perdurando,
suono di cristallo nella conchiglia
o nell’infinito.
Innamorare è oltre il bacio e la sintassi,
non dipende dallo stato o dalla condizione.
Essere duplicato, essere complesso,
che in se stesso si punta e si raddoppia,
l’innamorato, l’innamorata
non sono quelle stesse creature
con le quali incrociamo per strada.
Sono altre, sono stelle remotissime,
fuori da qualsiasi sistema o situazione.

La limitazione terrestre, che li perseguita,
tenta addebitare (invidia)
il terribile imposto del biglietto:
“Presto! Corri! Finirà! Scomparirà!
Andrà a corrompersi tutto in un fiore spappolato
sotto la suola delle scarpe..”
Oppure:
“Rinuncia! Scappa! Dimentica! Dimentica!”
E i deboli dimenticano. I timidi rinunciano.
Scappano i codardi.
Che importa? Ad ogni ora nascono
altri innamorati per la novità
dell’antica esperienza.
E inaugurano ogni mattino
(innamoramore)
Il vecchio, vecchio mondo rinnovato.

Come nasce la creatività?

2009-03-16T10:08:00.000-07:00

Ho scoperto da soli quattro anni un autore brasiliano, per mia fortuna ancora in vita, che semplicemente mi delizia con il suo modo di filosofare sulla vita. Si chiama Rubem Alves. Una persona piena di risorse, che non finisce mai di mettersi in discussione. Non si sa dove comincia l’uomo e dove finisce il poeta. Teologo, filosofo, pedagogo, ha la capacità di rendere qualunque discorso molto chiaro e ovvio, cosa che apprezzo immensamente.
Per chi, come me, cerca di scrivere, di trasmettere le proprie emozioni attraverso le parole, trovare una persona così preparata sui sentimenti più profondi dell’uomo, qualcuno che trasformi semplici pensieri in pura poesia, è estremamente appagante.
Vi trascrivo in seguito alcune sue riflessioni. Faccio mie le sue parole, perché erano in me già da tanto, ma la poca esperienza non mi ha permesso di capire, con la stessa semplicità. Perché lui è così. Così naturale che viene da pensare come mai non si è arrivati prima, alle stesse conclusioni.
Allora, deliziatevi anche voi con questi vari stralci dal libro “La musica della natura”, appunto, di Rubem Alves.
“Cosa avrebbe portato Dio a creare? Quando siamo felici non pensiamo a creare. Non c’è bisogno. Godere la felicità è abbastanza. L’impulso creativo ci viene quando sentiamo che manca qualcosa, che la vita potrebbe essere migliore. Creiamo per curare la nostra infelicità.
Il poeta tedesco Heine ha scritto un poema, “La canzone del Creatore”, nella quale lui dice che Dio ha creato perché era ammalato. Ha creato per rimanere in salute. Dio ha creato solo perché il suo mondo degli spiriti, angeli e realtà spirituali non gli bastava. Lui aveva fame di forme, colori, profumi, suoni, gusti. La creazione è il banchetto che Dio ha preparato per la sua fame. Dio ha fame di materia. Dio ha fame di bellezza. La creazione è un poema che descrive la culinaria divina. Ciò che Lui ha creato è ciò che gli dà piacere. Nessuno potrebbe pensare che Dio può creare qualcosa peggio di quanto già esistesse. Se ha creato qualcosa di nuovo è perché questo nuovo era megliore: il nostro mondo è meglio di quanto c’era già sin dall’eternità.(…)
Il movimento dello spirito sta nella direzione della materia. Come spirito puro, Lui è infelice, incompleto. Come una canzone che non viene mai cantata. Quando lo spirito dà forma alla materia, allora abbiamo la bellezza. E, con la bellezza, l’allegria. (…)
Essere spirituale è godere del vento fresco del pomeriggio, godere del profumo del giacinto, sentire il gusto dei frutti, deliziarsi delle forme e dei colori dei fiori, amare le montagne distanti, lasciarsi andare nel freddo delle acque di una cascata, sentire il brivido delle carezze sulla pelle.(…)
Spirituale è il giardiniere che pianta il giardino, il pittore che dipinge un quadro, il cuoco che fa da mangiare, l’architetto che fa una casa, la coppia che genera un figlio, il poeta che scrive un poema, il carpentiere che fa una sedia. La creatività desidera diventare sensibile. E quando ciò accade, ecco la bellezza!"

Il frutto del cuore

2009-03-10T13:23:00.000-07:00

Sembra un errore della natura, ma è vero.
Il suo colore solitamente è l'arancione ma le varietà sono tante, spaziando dal giallo al rosso, senza cambiare la bellezza ed il gusto. E' delizioso! Nasce in un luogo caldo e umido abbastanza da trasformarlo in un otre morbido, che
porta dentro di sè un succo profumato e dolce. Sazia la sete, ma non sazia la voglia di continuare e berlo. Eppure il vero frutto è la noce che spunta a forma di virgola nella parte inferiore. Il malo è liscio e intaccabile. Per romperlo le mani si fanno a sangue, quindi meglio staccarlo e tostarlo. Dentro si trova un anacardo, una castagna tenera, dal sapore gentile, che a sentire la scienza, contiene mille proteine e vitamine che danno il buonumore e non fanno invecchiare. Si dice anche che faccia bene al cuore, e come non credere? Una volta che lo assaggi ti perdi di tanta passione.
Si chiama cajù. Si legge come se la J fosse una G, scivolata. Fa sognare, solo a vederlo e a ricordarlo. Fossi in voi andrei a cercarlo. E' proprio vicino. Solo dieci mila chilometri. Meglio prendere un aereo, però ... che gusto!

Vale la pena ascoltare oltre che vedere

2009-03-02T03:56:00.000-08:00

La musica brasiliana per tradizione non è solo il SAMBA, ma assolutamente la BOSSA NOVA. Sono cinquant'anni che esiste. Un pò più giovane del rock, ma altrettanto rivoluzionaria. Ha cambiato il senso delle cose in un paese che cerca sempre cambiamenti per migliorarsi. Aihmè non sempre si riesce!
Degli artefici principali di questo genere musicale, tre sono i miei preferiti, grandi poeti, autori di vere poesie cantate, Vinicius de Moraes, Toquinho e Antonio Carlos Jobim.
Un anno fa ho avuto il piacere di assistere al concerto di Toquinho. Veramente una chitarra magica, che fa sognare e battere il ritmo persino a quelli che di ritmo non sanno proprio niente.
Ho aggiunto quella stupenda serata ai miei trofei perché ho potuto stringere la mano di Toquinho e accorgermi che i veri artisti sono molto vicini all'umanità.
Trovare ora, sul WEB (cliccate sul titolo), un assaggio di bossa nova fa solo piacere.

Dopo la follia

2009-02-24T03:50:00.000-08:00

Oggi è l'ultimo giorno di carnevale. Da tanto non so più cosa significhi festeggiare questi giorni. Per me non ha nessun senso. Eppure, vengo da un paese che non misura regole per esortare questa festa. Il ritmo incalza sino a notte fonda e la folla si trova ancora ballando alle sei del mattino. Il mercoledì delle ceneri arriva nel totale silenzio della gente che dormirà fino a pomeriggio, o forse il giorno seguente.

Ieri guardavo il sito di una grande testata giornalistica brasiliana. Mi sono inorridita. Nulla è cambiato da che ero una bambina. L'importante per i politici continua ad essere la distrazione del popolo. Che si diverta pure! Che il mondo si fermi per far passare solo la gioia e l'allegria! Che la gente si ubriachi e viva questi giorni di follia, dimenticando l'estrema povertà, dimenticando la legalità e tutto quanto può render più degno un paese.

Dopo domani la vita continuerà allo stesso ritmo. Ci vorrà un anno intero per parlare ancora del carnevale brasiliano. Di miseria e di fame si parlerà, come un dramma che affligge quelli che la passano, e non avendo abbastanza forza per gridare, passeranno... inosservati, come sempre.

Il viaggio che vorrei fare

2009-01-20T03:52:00.000-08:00

Questione di sensi

2009-01-19T02:45:00.000-08:00

Ti accorgerai quando l’età non ti concederà di aguzzarli ancora.
Scoprirai che c’è un senso che serve ad ogni ora
ed un senso che ti chiede di capire il proprio tempo.
Finché non li assaporiamo tutti, non possiamo dire
di aver vissuto in pieno, fosse anche da vecchi.
Provare la delizia di ogni senso, nella completezza che, lo stesso,
è capace di offrire, e trasportare il tutto nella cassaforte della memoria,
per dopo soffermarci nei momenti in cui non ci restano che ricordi.
Quando meno ci aspettiamo siamo lì, a trafugare in fondo,
nella mente assopita dagli eventi accumulati negli anni:
sapori, odori, rumori, immagini e sensazioni.
Quei cinque sensi che hanno segnato tutti i giorni di un’esistenza.
A cominciare dall’infanzia, il più lontano ricordo
che non può portare oltre a delle sensazioni visive e tattili,
di cose che non esistono più, e che ci chiediamo come mai?
se era così bello…
Poco prima dell’adolescenza, nell’età della lingua, direi,
quella che ti ricorda un sapore di un non so ché,
che non esiste più, e ti chiedi come mai,
se era così buono…
In piena giovinezza, l’età dell’udito,
quella che ti fa conservare i rumori tanto quanto i rancori,
quando le canzoni ti fanno innamorare.
In verità è allora che tutti i sensi sono molto all’erta,
con la funzione di piacere e di piacerti,
e tu nemmeno sai che è l’età del vero godimento.
Potrai ricordare poi, quando di sensi
ne avrai già perso qualcuno, e non solo quelli,
e ti accorgerai che più di un piacere non esiste più,
e ti chiederai come mai,
se era tutto così perfetto…

15 anni-foto ricordo

2008-02-07T00:52:00.000-08:00

Sono passati alcuni anni.
I tuoi capelli si sono ancora diradati ed i miei li devo tingere per nascondere quelli bianchi.
Ci sono alcune rughe a segnare il tempo, indicando la metamorfosi di madre natura, ma noi lasciamo che si compia il corso della vita.
Le nostre espressioni sulle foto non sono cambiate. Prima le guardavamo sfogliando gli album, ora le vediamo sul pc o in tv, ma i nostri sorrisi confermano ancora ciò che sentiamo l’uno per l’altra.
Il tuo sguardo continua a fermarsi nel vuoto, a pensare alle parole che mi vorresti dire.
Io colgo i tuoi occhi e anticipo il tuo bacio, il tuo abbraccio, spesso anche quelle parole, che mi ripeti senza indugi, arrendendoti al cuore.
L’amore in noi non si misura, si vive.
L’amore in noi si scontra senza lasciare perdenti.
L’amore in noi cresce e si dilaga negli altri, parte da due e arriva a mille come noi.
L’amore in noi si divide e si moltiplica e si somma, senza mai usare la sottrazione.
L’amore in noi fa filosofia, scienze e persino matematica.
L’amore in noi si eternizza nei ricordi che costruiamo per nostra figlia ed i suoi eredi.
Il tuo dono d’amore è la tua musica preferita, lo scroscio del mare, un tramonto in un posto lontano, i tulipani e … te stesso, tutti i giorni della nostra vita.
Il mio dono d’amore … solo me stessa ed il mio voler fare poesia.

Diario di una giornata dantesca

2007-06-25T09:42:00.000-07:00

Il giorno è cominciato illudendo i mattinieri che sarebbe stata una giornata gradevole come temperatura, ma intorno alle nove un alito caldo proveniente dal sud, una corrente sahariana, inizia a soffiare lentamente e imperturbata, cambiando i pronostici meteo che annunciavano una breve tregua, una temperatura che non sarebbe andata oltre i 35°C.
Lasciando brevemente la fresca e piacevole stanza dell'ufficio per una fotocopia nella stanza di fronte al corridoio, l'impatto con l'aria calda mi lascia senza respiro e la sensazione di malessere è stata contenuta soltanto perchè sono entrata in un luogo provvisto di aria condizionata.
Con il passare delle ore la situazione atmosferica peggiora sempre di più e, alcuni, si lamentano di sentire odore di carne bruciata. Sembrava una battuta divertente, per sdrammatizzare un momento indescrivibile, ma alla fine della giornata, la conclusione breve è stata che gli esseri umani, esposti a tale torrida temperatura, erano in procinto di completare la propria cottura.
Cotti lentamente, come il ragù napoletano che impiega due giorni e una notte intera, per essere pronto la domenica. Gli ingredienti si disfano completamente, come le persone che oggi abbandonano le strade della città, si chiudono in casa, porte e finestre barricate, come se cercassero di impedire un'intrusione pericolosa.
I ventilatori e gli innumerevoli apparecchi condizionatori accesi al massimo, portando le centrali di distribuzione di energia elettrica al completo caos.
Sono tornata a casa in macchina e sono stata obbligata a chiudere i finestrini perché ho sentito, distintamente, il mio corpo bruciare con il calore che entrava. All'orizzonte, sulla strada, si potevano ammirare le onde di vapore che si alzavano e, per fortuna, il cammino è stato breve: è durato solo otto minuti.
Intorno alle ore sedici il vento si è sollevato più forte, rendendo possibile la veduta della sabbia del Sahara circolare tra le macchine ferme ai marciapiedi, tra le piante e gli alberi secchi e assetati, come le persone che chiedono solo aria, chiedono di poter respirare.
I telegiornali avvertono la popolazione di non abbandonare le proprie case nelle ore più calde, principalmente gli anziani ed i bambini, come le persone cardiopatiche.
L'ultima temperatura rilevata, alla stessa ora, segnalava 44°C, ma non si è saputa la temperatura percepita. Poi, l'ultimo dato importante che rivela quanto dura la sofferenza di un cittadino abitante in questa zona: il sole nasce alle ore 5.23 e cala - si fa per dire - alle ore 20.30.
Sento il vento forte che soffia là fuori come se fosse la tramontana d'inverno, sbattendo contro le tapparelle abbassate. D'inverno, però, è sufficiente accendere il riscaldamento, mettere un maglione in più. Ora non saprei più cosa togliermi di dosso.
Se resisteremo a questa tortura potremo lasciare una rivelazione ai posteri: l'inferno esiste!

Per te

2007-06-11T06:39:00.000-07:00

Mentre sono qui,
a pensare ai miei versi,
mentre mi sforzo
di riunire le parole
per dirti quanto ti amo
e colpirti nel profondo…
Tu
senza aprire bocca
Arrivi come chi nulla vuole
Silenziosamente
quasi con timore
in caso mi potessi disturbare
fai suonare una canzone
d’amore
che dice le parole che vorresti
usi l’armonia della musica
e tutta la poesia che non sai.
Io l’ascolto
ascolto te
ripeti ogni rima
me le regali come se fossero tue
mi preghi di sentire
il tuo cuore
Ti osservo ti guardo
attentamente.
Finita la canzone
respiro profondamente
e ti ringrazio
Sono certa che ti sei
ancora, un’altra volta
appena dichiarato
Non serve fare i poeti
Per amare
basta avere un cuore
ed un buon orecchio
per sentirlo battere.

Padre e figlia

2007-06-11T06:32:00.000-07:00

E’ tardi!
Devo andare a prenderla
La mia figliola
Potrebbe anche essere
Una tua frase
Di tanto tempo fa
Ti ricordo così chiaramente
Vedo te
No, è solo la tua sagoma
Ti trovavo a metà strada
L’andatura leggera
Il cappello alla Bogart
Sapevo sempre che eri tu
Nessuno camminava così
Con tanta certezza
Per questo potevo
Venirti incontro
Abbracciarti sollevata
Perché non ero più sola
E’ tardi!
Devo andare a prenderla
La mia figliola
È lei che mi riconosce
Anche nel buio
E quando c’incontriamo
È uguale
Com’era con te
Siamo felici
Ci sorridiamo
E torniamo a casa
insieme

A tredici anni

2007-06-09T08:08:00.000-07:00

Quando avevo quell’età iniziavo appena ad aver l’interesse per la letteratura.
Scrivevo già poesie e piccoli componimenti, in tutto segreto, perché temevo che le mie parole non piacessero e che gli occhi critici mi avrebbero censurata. In quei tempi coglievo stimoli a scuola o dalla tv. L’ambiente austero di casa mi offriva pochi spunti.
Desideravo enormemente avere accesso libero in librerie e biblioteche, e lo dimostravo dallo sconforto di non aver soldi abbastanza per fornirmi dei libri di autori che avevo sentito parlare, motivo per cui mia madre mi suggerì persino un indirizzo di scuola superiore, che mi avrebbe incamminato verso la professione di bibliotecaria. Ugh!
Era così lontano dalle mie vere aspirazioni che inorridivo al solo pensiero. Immaginavo la grande sala colma di scafali e libri e tanti schedari con tutto il suo contenuto catalogato, ed io, vestita con una gonna lunga sotto il ginocchio, una camicetta bianca a collo alto, i capelli raccolti a tupé e gli occhiali in punta di naso, con l’aria grigia di chi comprende il silenzio come benessere assoluto.
Non era proprio il caso!
Alla scuola media avevo dei professori molto in gamba, particolarissimi nel loro modo di essere, ma talmente aperti mentalmente che mi insegnarono cose che non dimenticherò mai più.
Erano persone che avevano nell’animo l’ideale di infondere la cultura nei giovani e di renderli partecipi; scorgere in loro la libertà di pensiero, alla quale erano stati privati da quando il paese viveva un momento politico molto delicato.
Due professoresse, in modo particolare, mi sono rimaste impresse nella mente: quella di Storia e quella di Inglese.
La professoressa di Storia era una piccola donna, di cinquant’anni o più, che andava vestita sempre alla moda, con molta disinvoltura, dimostrando di avere il senso innato dell’eleganza. Le sue lezioni assomigliavano a dei racconti di favole e tutti gli allievi rimanevano ad ascoltarla in silenzio, concentrati e affascinati dai fatti accaduti.
Era in gamba non solo ad esporre le sue conoscenze, ma, forse, per meglio fare il suo mestiere, usava l’esperienza di innumerevoli viaggi, una passione che l’aiutava a descrivere i luoghi storici con molta minuzia, immergendosi nel tempo. Più di chiunque altro, aveva pestato i suoli di tutto il mondo, per varie volte ed era così che, ad esempio, la storia dell’Antica Grecia diveniva un salto nella memoria, come se lei fosse stata presente, seduta là, tra i gradini del Parthenone di Atene, che aveva visitato. Con la storia dell’Egitto, mi sembra di vederla ancora, a parlare di Tutankhamon, come se fosse stato un parente.
Quando andavo sui libri a studiare per le interrogazioni, trovavo le sue parole, ripetute persino nelle virgole, con l’interpretazione esatta dei momenti storici, quasi come se trovassi il suo stesso trasporto e tutto l’amore per l’umanità che l’aveva condotta ad essere chi era.
E’ stata lei a passarmi il desiderio della conoscenza e la sete per il sapere e, comprendendo l’effetto che faceva su di noi, alunni, ci consigliava letture sia di storia che di filosofia. Nessuno dava dimostrazione di non apprezzare tutto quello.
Era vedova e ricca e insegnava per puro piacere, dimostrando un’ideale fermo, radicato su studi approfonditi.
Si era sposata molte volte e, come nei libri gialli, era un mistero il fatto che fosse sempre lei a seppellire i mariti. Di questo ne faceva un vanto o un aneddoto, non ho mai capito bene.
Spendeva tutti i suoi averi in una vita piena di comodità, senza figli al seguito, circondata dalla servitù, viaggiando, indossando capi firmati e costosi, senza trascurare mai l’aspetto fisico. Infatti, con tutta sincerità, affermava spesso di voler morire giovane, pertanto ogni qual volta notava un cedimento del proprio corpo, non indugiava a ricorrere alla chirurgia estetica.
Qualche anno più tardi, quando frequentavo già l’università, venni a sapere che proprio la sua vanità l’aveva portata alla morte. Uno shock anafilattico, in seguito all’ anestesia totale, non le avrebbe concesso il risveglio, dopo l’ennesimo intervento. Mi ricordo il commento che fu fatto allora:
- Sarà comunque morta felice, coerente con l’ideale di bellezza!
In contrapposizione a lei, l’altro grande personaggio, la professoressa di Inglese, anch’essa responsabile della mia formazione, completamente diversa da quella di storia.
Afflitta dalla paralisi infantile, trascinava il corpo con le sequele della malattia. La sua andatura claudicante arrivava a passare inosservata rispetto alla gestualità delle mani, impedita quasi completamente dai movimenti del braccio destro. Se la cavava come poteva nel compito di aprire il diario di classe per fare l’appello, così come per sfogliare e trovare la pagina del libro con l’argomento del giorno. Non si faceva aiutare da nessuno e disprezzava chi la trattava con pietà. Eravamo tutti attenti a non toccare la sua suscettibilità, ma lei non ha mai dato dimostrazione di intolleranza, nemmeno per i piccoli scherzi a cui i più spiritosi la sottoponevano.
La vista nemmeno le era stata risparmiata dalla malattia, motivo che giustificava l’utilizzo di occhiali, spessi, proprio come i miei.
Nonostante tutta quell’apparenza e condizione, entrambi precarie, era un’eccellente insegnante, assidua e presente anche nei momenti più particolari di ognuno di noi, interessandosi in maniera materna del nostro stato d’animo, invitandoci a fidarci di lei come persona di esperienza che comprendeva ogni tipo di malessere.
Oltre ad approfondire la materia con dei saggi autorevoli, ciclostilati, perché non erano alla nostra portata economica, si fermava spesso a discutere di argomenti come il cinema, il teatro, la tv, i libri.
Non mi dimentico mai la sua profonda ammirazione per Bette Davis. Seguiva la carriera della diva di Hollywood come una fan delle più appassionate, non perdeva mai un film e ci pregava di avvertirla se venissimo a sapere di qualche esibizione in tv, per la quale era disposta a trattenersi sino a tarda ora. Aveva imparato ad amare il lavoro dell’attrice quando era una ragazzina e il padre la portava al cinema. Poi le rimase la passione e, nonostante avesse già visto tutti i suoi film svariate volte, non rinunciava alle reprise – seconde, terze, quarte visioni - e le rincorreva come il cane rincorre il gatto.
Tutto il suo modo di essere era così paradossale con ciò che faceva e rappresentava che m’incuriosiva molto. In classe osservavo ogni suo gesto, ogni sua parola. Volevo capire la profondità dei suoi sentimenti che le avevano permesso, in quelle condizioni estreme di vita, con un’apparenza tutt’altro che gradevole, di conquistare il cuore di un uomo, sposarlo ed avere dei figli, i quali cresceva senza far mancare nulla, sia dal punto di vista umano che dal punto di vista economico. Una vendetta al destino crudele che l’aveva legata fisicamente ad una gestualità anomala.
Era molto giusta e leale. Non apponeva voti alti senza che questi fossero seguiti dalla parola merito. Non aveva pregiudizi di nessun genere e non accettava che ci fossero nei suoi confronti né nei confronti di chiunque altro. Diceva anche che la menomazione non toglie la furbizia e la cattiveria alle persone, perciò dovevamo fidarci solo dei risultati. Era quello che rendeva qualunque persona “normale”.
Amava molto i gialli ed una delle sue autrici preferite era Agatha Christie della quale collezionava tutti i libri.
Diversamente dalla professoressa di storia, di lei non ho più avuto notizie. Mi rimane ciò che mi ha insegnato, oltre l’inglese, che a volte il bello fa più paura del brutto e che sono proprio gli esseri umani a rendere la vita piena di ostacoli.

Vi segnalo qualcun'altro che si interessa di poesie brasiliane

2007-06-02T04:19:00.000-07:00

http://musibrasil.net/articolo.php?id=1251
E' una grande scoperta! La grandezza e la nobiltà della letteratura italiana hanno commosso e meravigliato tutto il mondo, e continua ad essere così. La mia curiosità e la voglia di sapere mi hanno portata all'ovvio: riconoscere la genialità degli italiani. E, se oggi mi sorprendo a guardare il mio paese di nascita - Brasile -, come un mondo ancora da scoprire, pieno di meraviglie a tutto tondo, è solo perchè ho avuto la grande possibilità di conoscere profondamente il mio paese di adozione, l'Italia. Vivendo lontana dall'emisfero sud americano ho potuto valorizzare la cultura del mondo nuovo, interpretato come luogo per sole vacanze, dove sfruttare momenti allegri e spensierati, per poi fare ritorno nel vero paese di serie A. L'orgoglio nazionale dei brasiliani si sviluppa a poco a poco, con una tale timidezza da non esaurire mai i pregi della modestia e dell'umiltà. Sentimenti di chi non è certo che valga qualcosa. Invece non è così. La lontananza ti fa apprezzare e desiderare ciò che non è alla tua portata, perciò oggi posso fare tanti nomi della letteratura brasiliana, certa che sarete, voi lettori, concordi con me: la cultura unisce tutti i popoli perchè usa le parole dell'intelligenza, e questa, grazie a Dio, quando c'è, appartiene a tutto il mondo!

Di che colore sei?

2007-05-21T12:07:00.000-07:00

Se me lo chiedessero tutti i giorni, magari sempre le stesse persone, forse passerei per una che non è molto sicura dei propri gusti. Invece non è così. Se provo a ricordarmi da piccola, in verità scopro che è sempre stato così: già da allora mi piacevano tutti i colori del mondo! Avrò avuto le mie preferenze, come tutti. La fase del blu, del rosa, del verde, del giallo, del rosso... ma se dovessi scegliere uno solo, proprio uno, come si sceglie un profumo o un fiore... no, non ci riuscirei. Perché mai dovrei rinunciare agli altri colori dell'arco (baleno) quando posso avere tutti, proprio tutti i colori e dividerli tra i miei giorni, ed esprimere, proprio come loro, il proprio spirito? Non pensate anche voi che i colori possano avere uno spirito? Metti il viola, non è proprio un colore che dà vita, in teatro porta anche sfiga, eppure le sue sfumature danno un aura di tranquillità e di tenerezza, avvicinandosi al rosa, sublime e piacevole come i fiori. E potrei spaziare da un punto all'altro dello spettro piramidale percepito, per convincervi che i colori hanno un'anima e, come le persone, vanno rispettati e apprezzati per quello che sono.
A me piaciono proprio tutti, perciò non vi meravigliate se qualche volta troverete uno sfondo diverso per questo blog. E' lo spirito della poesia che cambia ogni tanto, è l'ispirazione che traggo dalla natura, meravigliosa, che mi regala tutti colori che voglio.

Conosci Majakoviski?

2007-05-19T09:24:00.000-07:00

Da ragazza ero affascinata dalla sua poesia e lo sono tutt’ora! Lui diceva: “l’amore è la vita, l’essenziale. L’amore è il cuore di tutto. In me l'anatomia è impazzita: il mio cuore batte in tutto il corpo. Sono io stesso un grande cuore"

Vivere!

2007-05-14T08:25:00.000-07:00

”Trovo troppo divertente.
I pomodori prevengono questo,
la cipolla previene quello,
il cioccolato fa bene,
il cioccolato fa male,
un calice di vino al giorno non dà problemi,
qualunque goccio di alcool nuoce la salute,
bere molta acqua, ma non esagerare...
Davanti a tanta profusione di scoperte,
trovo più sicuro non cambiare abitudini.
So molto bene ciò che fa bene o che fa male alla mia salute.
Il piacere fa molto bene.
Dormire mi dà la carica di un motore 0 km.
Leggere un buon libro mi fa sentire nuovo di zecca.
Viaggiare mi lascia teso prima di partire,
ma dopo ringiovanisco di cinque anni.
Viaggi in aereo non mi gonfiano i piedi;
mi gonfiano il cervello, torno pieno di idee.
Litigare provoca aritmia cardiaca.
Assistere le persone in crisi di stupidità mi
fa voltare lo stomaco.
Testimoniare persone che gettano lattine di birra dal finestrino della macchina mi fa perdere la fede nell’essere umano.
I telegiornali... i medici dovrebbero proibirli – come fanno male!
Camminare fa bene,ballare fa bene.
Rimanere in silenzio quando una discussione sta prendendo fuoco,
fa molto bene;
perché eserciti l’autocontrollo e puoi ancora svegliarti l’indomani senza sentirti pentito di niente.
Svegliarti la mattina pentito di quello che hai detto o fatto ieri sera è dannoso alla salute.
E passare il resto del giorno senza il coraggio di chiedere scusa, ancora peggio.
Non chiedere perdono per le nostre mancanze procura il cancro,
non c’è pomodoro o mozzarella che tenga.
Andare al cinema, trovare un posto nella fila centrale in fondo,
non avere nessuno che ti disturbi la visione,
nessun cellulare che suona e trovare il film spettacolare, uau!
Il cinema fa più bene alla salute che il popcorn.
Una chiacchiera è meglio di una barzelletta.
Fare esercizio è meglio della chirurgia.
L’umore è meglio del rancore.
Meglio gli amici che la gente influente.
Il risparmio è meglio del debito.
Domandare è meglio che dubitare.
Sognare è meglio di niente”
(Luís Fernando Veríssimo)

VIVERE TRA CANARINI

2007-05-10T08:27:00.000-07:00

Arrivi in questo paese pieno di colore e d’allegria, famoso per il calcio, per il samba… ahimè, anche per la povertà! Comincia la grande e più allegra avventura in Brasile.
E’ lì che vivono i più bei canarini!
E’ lì che si è concentrata la natura in tutto il suo splendore e il suo esotismo; la ricchezza della terra, i minerali più preziosi, l'abbondanza. Forse è per questo che si trovano gli uccelli più rari, dai colori più sgargianti….
Nascere in mezzo a tutto questo è stata una gran fortuna, non fosse altro che per dire: conosco questo posto.
La mia sensibilità e il mio grande amore per le persone e per la vita, tutto in me si è creato nel momento stesso che ho visto per la prima volta la luce di quel sole che riscalda l’aria 365 giorni l’anno.
Sono cresciuta e poi, poi ho cambiato emisfero. Un po’ per ideali di cultura e di libertà, per lo spirito d’avventura, per il desiderio di conoscere altri mondi, per scoprire il piacere di raccontare a tutti quanto è bello il mio paese. Sarà ancora mio? Sì, lo è! Mi rimane la voglia di riprenderlo nella mia vita quotidiana, di rivedere la gente semplice che Dio non manca di aiutarli a sopravivere, la voglia di assorbire quell'aria tiepida, mai fredda, che fa suonare i campanelli degli spiriti, magari anche schiavi ma sempre saggi; la voglia di assaggiare i sapori frizzanti del cibo un pò copiato, un pò adattato dai vari popoli colonizzatori; la voglia di approfittare della gentilezza, trovata in ogni angolo cristiano e maltrattato, ma posso solo raccontare. Da lontano.
Racconterò della nobiltà di chi vive da poveri, come si vive da credenti non sempre religiosi, come si vive da fiduciosi e sempre speranzosi, tanto fieri, anche della sola povertà, fatta in ogni modo di gesti molto umili, completamenti scontati, e tanto ricchi di umanità.
Guardo sul video del mio moderno pc. Questo stesso che ogni giorno, via internet, mi racconta dello stato di “salute” del mio paese, sommerso da tanti guai, che ancora si racconta in un reportage: "perché guardare la fame dell’Africa, continente tanto lontano oltre oceano, quando qui si muore in 27 milioni dallo stesso male? "
Mi fa tanto pensare, mi fa star male e, curiosamente, assisto alla scena di quell’intervista. Il giornalista avvicina il microfono ad una donna, mamma di famiglia. Chiede cosa ci sarà per pranzo in quella giornata. Da subito la donna abbozza un sorriso, ma è solo per nascondere l’esasperazione, perché dopo si volta di spalle e piange: le lacrime sono una vergogna e la fame non è solo non avere da mangiare, ma è anche morire!
La vergogna di non avere da mangiare si traduce a non essere capace di produrre abbastanza per il proprio sostentamento. Vuol dire non essere degno di vivere in questo mondo, ma quella donna si sente degna, eccome! La sua battaglia dura tutti i giorni della sua vita. I suoi figli saranno meno sfortunati di lei se lei non mollerà. E lei non abbandonerà questa lotta. I suoi figli si vendicheranno della morte, rivendicheranno la vita!
E’ così che nasce l’orgoglio del brasiliano.
Diventa calciatore per togliere dalla fame madre, padre e fratelli minori. E’ così che nascono i “fenomeni” sportivi che diventano miti mondiali. Nei loro paesi sono conosciuti anche per la carità verso altri bambini, e fanno campagne dì sensibilizzazione, e lottano per non perdere la fama, lavorando con i propri muscoli: l’unica loro vera ricchezza!
Racconterò dell’altra faccia di questa moneta. Perché vivere tra i canarini vuol dire anche studiare, concludere cicli universitari, ingegnarsi per entrare nell’hall degli intenditori in tante materie classiche, essere politici combattenti per l’uguaglianza del popolo, fare i giornalisti per denunciare le ingiustizie…. Questa schiera è nascosta dalle brutte notizie che corrono il mondo.
Ci sarebbe tanto da fare per vivere meglio tra i canarini. Comunque, sono molto ricettivi con chi arriva per ammirare i loro colori e le loro prodezze. Ingenuamente aprono le loro porte e accettano le nuove culture, le nuove abitudini, i sapori dei piatti sconosciuti, l’arte europea e la ricchezza promessa dei nordamericani. Non sanno che tutto ciò serve ad estinguere la loro anima e che presto questo paese diventerà una succursale globale, dove trovare un po’ di tutti i paesi super industrializzati.
I miei compaesani canarini sono creduloni. Mi riconosco anch’io, straniera tra gli stranieri, desiderosa di tornare. Magari, potessi insegnare loro come si vive da aquile fiere e orgogliose predatrici, senza mai, però, perdere le loro qualità di persone per bene. Si fa presto ad imparare ad usare unghie e gomiti… ma bisogna saper restare umani.
Se proprio non posso far niente per cambiare, mi tingerò il cuore di colore giallo canarino: dolce, caldo e sapientemente autentico.
Cercherò il sole e l’abbraccio dell’amico nostalgico che mi aspetta con un largo sorriso, per poi raccontarmi tra una “batida” e l’altra, che lì, purtroppo, ancora si muore di fame, si muore da brasiliani!

La dove gli spazi sono ampi e si può volare….
Dove la terra è abbondante e di tutto si può piantare……
Dove nasce una bandiera dai colori della natura
E la gente è fiera anche se non sembra averne molta cura!
Impari i ritmi del samba c la sua poesia
Ti piace il caldo di questo emisfero
Ma temi la fame, la miseria e la tirannia
Altri ricordi del continente nero.
In tutta libertà cresci voli e canti,
anche se non sei del posto e ti chiamano “straniero”
vivi senza tanti rimpianti
perché ormai sei un “canarino” vero!

Corpo e anima

2007-05-09T14:33:00.000-07:00

Il mio corpo vive
grazie alla mia anima.
Bado a lui affinché l’anima mia
possa continuare il cammino
marcato dal Divino
e scelto da me.
Ho il potere di condurre
il mio corpo dove voglio
ma il Divino ha il potere
di portare la mia anima
quando vorrà.
Senza che io sappia.
Senza che io sappia quando,
continuo il mio cammino
cercando di arricchire questi passi
tracciati dalla mia volontà
e dalla tragedia di alcuni eventi.
Il mio corpo come uno scrigno
al quale tutti i giorni riservo
un po’ del mio tempo
per lucidare qualcosa
simile alle pietre
brillanti e metalli,
tutto quanto è prezioso che conservo
nella memoria del cuore.
Ricordare rende vita
a ciò che il tempo
ha spento di brillantezza
ed eternizza altre vite
che sono passate dalla mia.
Devo portare questo corpo lontano da qui.
Devo portare la mia anima dove vuole stare.
Insieme ad altre, tesori di altri corpi
che ho imparato ad amare
nella distanza
e nella nostalgia.
Grande tesoro
che nessuno può visitare
è l'anima mia
e il mio corpo
un grande altare.

Occhi e cuore

2007-05-09T14:25:00.000-07:00

Quello che gli occhi vedono non è essenziale al cuore.
Ciò di cui il cuore ha bisogno è inutile agli occhi.
Gli occhi guardano e il cuore vede.
I miei occhi, che non hanno visto quasi mai,
sono stati aiutati dal cuore.
Oggi il mio cuore mostra ai miei occhi
tutto ciò che vogliono vedere.
Oggi i miei occhi vedono
solo quanto il mio cuore desidera:
che io non apra più gli occhi
alle cose che gli rendono infelici.
Il mio cuore è felice
perché ho imparato a vedere
oltre a quanto i miei occhi possono vedere.
Ed i miei occhi sono altrettanto felici
perché sono l’orizzonte del mio cuore.
Occhi e cuore sono distanti
ma non i miei.